No miréis atrás

No sé que le pasa a mi marido ultimamente. Le veo inquieto, nervioso, preocupado. Si le pregunto que le ocurre, no me contesta. Es más, parece huir de mí. Pero esto no sólo lo hace conmigo. Se comporta igual con el resto de la familia.
Esta última semana se ha levantado a horas intempestivas, le he sorprendido hablando solo, la mayoría de las veces ha vuleto a casa llorando ¿se estará volviendo loco? No puede ser. No hay hombre en la ciudad más juicioso, más sensato y más temeroso de Dios que él. ¿Me estaré yo volviendo loca? Pero el resto de la familia también perciben que algo no marcha bien. ¿Qué será? ¿Por qué ha vuelto a casa tan tarde con esa cara de pena inmensa?
Ayer nos lo dijo. No podía dar crédito a lo que oía. Nos teníamos que marchar de la ciudad para siempre a la mañana siguiente y sin avisar a nadie de nuestra partida. ¿Marcharnos? ¿Sin avisar a nadie? ¿Pero qué estaba diciendo este hombre? Lloré, le supliqué que no tomara una decisión tan drástica, le hice ver que aquí tenía mi vida entera, mis amigas del alma, nuestra casa, todo. ¿Cómo pretendía que dejase todo aquello tan rapidamente y sin ni siquiera despedirme? Me aferré a su túnica, me puso la mano en el pelo y me acarició la cabeza. No dijo nada pero yo supe que él también estaba llorando. Lloraba por dentro como si se sintiera culpable. Comprendí en ese instante que no había nada que pudiera hacer yo para disuadirle de su idea.
Durante la noche cogimos las cosas más básicas, así que me tuve que despedir de todos mis abalorios, del patio donde pasé tantas tardes con mis amigas, mis amigas...y yo sin poder decirles ni siquiera un adiós. Cuando tuvimos todo preparado, salimos por la puerta de atrás y enfilamos hacia una de las montañas que rodeaba la ciudad. Durante el camino, mi marido nos dió un consejo:" Por favor, hacerme caso, pase lo que pase, oigais lo que oigais, no miréis atrás ¿de acuerdo? No miréis atrás, os lo ruego..." Esta petición era un poco extraña pero como mi esposo había hecho cosas extrañas durante la semana tampoco era cuestión de contradecirle.¡Se le veía tan triste!. Mientras caminábamos, yo no le paraba de darle vueltas a la cabeza: "¿Y me voy a ir sin ni siquiera echar un último vistazo?" Poco a poco, comenzó a salir el sol. Nos habíamos alejado ya un trecho y empezamos a oír un ruido ensordecedor detrás nuestro. Parecía que la ciudad estaba de fiesta, no sería la primera vez. En realidad, la ciudad era una fiesta día y noche. Pero aquel ruido sobrepasaba los límites. También se levantó un vendaval que parecía dirigirse hacia la ciudad y aunque brillaba el sol, se notaba que se estaba formando una tormenta gigantesca. Nunca en mi vida había visto una acumulación de fenómenos meteorológicos, rayos, truenos, granizo, bolas de fuego, vientos huracanados... Y todos iban en una misma dirección: mi ciudad. La ciudad que me vió nace, crecer, jugar, hacerme una mujer, conocer al hombre de mi vida...¿Y no iba a mirar que ocurría? Solo un poquito, girar la cabeza y ya está. Total, ¿quién se va a dar cuenta? Sólo es una mirada furtiva, rápida y ya...

Cuando todo terminó, no quedaba ni rastro de la ciudad. A lo lejos, una figura extraña parecía haber contemplado lo que allí había sucedido. En su cuerpo petrificado y salino se había esculpido, como a fuego, una mueca de horror y de espanto...

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No te vas a escapar

La amo con locura. Todas las mañanas la observo y me quedo embelesado al contemplarla. No sólo me atrae su belleza, ¡no soy tan superficial!, sino también su voz. Cuando canta hasta los mismos pájaros que acompañan mi llegada tienen que callarse porque son incapaces de competir con ella. Le he dedicado mis mejores poemas, le he compuesto la más sublime de las melodías y sin embargo, ella me rechaza, me ignora, ¡a mí! Estoy desesperado. Para mí, todo es ella. Sólo hay ella. Mi mundo gira alrededor de ella. Tal obsesión ha provocado la risa de algunos. Dicen que no soy ni la sombra de lo que fui. Ya me ocuparé de ellos ya. No suelo ser vengativo pero si insisten con sus risas a mi espalda, arrasaré sus campos, quemaré sus casas y les infringiré tal dolor que desearán no verme nunca más. Tan sólo la noche eterna podría salvarlos de mi ira. Y aún muertos, les iría a buscar para mirarles directamente a los ojos y cegarles para que no pudieran contemplar el paraíso. De mí no se ríe nadie...
Ahí está ella, una vez más. ¿No se da cuenta que nadie mejor que yo puede apreciar el brillo de su cabello? ¿No puede comprender que nadie mejor que yo para filtrarme por los recovecos de su hermoso cuerpo? ¿Cómo osa con castigarme con su desdén si para mí ella es la verdad y nada más que la verdad? ¿No es capaz de ver que voy a defraudar a todos aquellos que admiraban mi moderación y mi sobriedad? Por ella, voy a cometer el mayor de los excesos. Por ella, os lo juro, voy a ser más hombre que nunca.
Mañana es el día. Mañana es mi día. En cuanto me levante, me lanzaré en su busqueda. La voy a perseguir sin tregua. Va a ser mía, por las buenas o por las malas. La raptaré si hace falta. Ya nada me importa. Por mucho que corra, mi mente repite sin cesar: "No te vas a escapar, no te vas a escapar..."

¡Qué extraño! Justo cuando la alcancé, ella se transformó en laurel...

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Un año

Un año.
Tan solo un año.
Para confirmar lo sabido.
Para reafirmar lo vivido.

365 días.
Tan solo 365 días.
Para sellar nuestro compromiso.
Para fundar nuestro paraíso.

Un año.
Nada más que un año.
Para que nuestro amor sincero
dé el definitivo: "Sí, quiero".

F.B.I. The Sequel.

A petición popular, bueno en realidad sólo ha sido una persona pero para mí es suficiente, voy a relatar algo que pasé por alto en mis crónicas del F.B.I. : las "misiones" especiales. Es decir, los viajes o excursiones que hicimos para desintoxicarnos de la ciudad e intoxicarnos, etílicamente hablando, de otros ambientes. A lo largo de la historia del F.B.I. realizamos varias de estas misiones que tenían su parte cultural y su parte festiva. No sé si son todas las que están o están todas las que son o viceversa o al revés. Ya me he liado. Quiero decir que voy a narrar aquellas misiones de las que tengo constanza gráfica. Si me dejo alguna en el tintero, ya sabéis: mi alzeimer. Tampoco tengo muy claro el orden cronológico de las mismas, así que si del 2000 paso al 2004 y luego vuelvo al 2002, ya me perdonaréis...¡Qué no os lo van a preguntar en ningún exámen!


Creo que la primera de todas tuvo lugar en La Peña, provincia de Huesca. Año 2000, según el reverso de las fotos. La Peña es el pueblo de Davigotchi, un pueblo pequeñico en sí pero cuyos alrededores merecen la pena visitarlos con calma. Situado al lado del pantano del mismo nombre(creo) ofrece unas magníficas vistas, donde la naturaleza se desparrama que da gusto verla. El pantano, obra del hombre, palidece de envidia si se compara con la Foz de Escalete, un tajo en mitad de las montañas que rodean al pueblo. Asomarse al fondo de la misma da un poco de vértigo y no puedes evitar pensar en la de años que habrá tardado en formarse ese maravilloso "accidente" de la naturaleza. También había cerca del pueblo una cascada de agua no muy espectacular, no muy grande pero sí muy coqueta ella con sus árboles rodeandola como si la quisieran estrangular. Visitamos también el cementerio que parecía el típico de las películas de miedo, con sus lápidas emergiendo de la hierba, con su iglesia de aspecto fantasmal al lado, su impresionante silencio...La parte festiva de la visita consistió en un partidillo de futbol(a la 2ª carrera ya estaba "matao"), hacerle un calvo al canfranero(creo recordar que también hubo un calvo dedicado a un conductor que en el viaje de ida no paraba de hacernos la pirula todo el rato;por aquella época, hacer calvos era la especialidad de la casa), karaoke en el antiguo colegio(aquí el menda se dedicó a destrozar una canción de Serrat), y competición de jugar al duro o al cerdo acompañado de su calimocho y otras bebidas. Como la casa no era muy grande, me acosté con dos hombres. A un lado, el Desaparecido, al otro Javijones. Lo siento, lector gay, no pasó nada....Como lo que se dice cómodo no estaba, fui el primero en despertarme y se me ocurrió la brillante idea de armar una diana musical para despertar al resto. Ví una radio y pensé en ponerla a todo trapo pero entre que no encontraba el enchufe y el ruido que hacía mientras buscaba el dichoso enchufe, los demás se despertaron pensando:"¿Pero que hace este gili...?. ¡Con lo fácil que hubiese sido coger una cacerola y un palo y hala!
Creo que la segunda misión fue en Tarazona, provincia de Zaragoza. Tarazona es el pueblo del Desaparecido. Bueno, pueblo, pueblo no sé que es grandecico. No recuerdo que fecha era y no tengo ninguna foto. Pero recuerdo ese viaje perfectamente(bueno, más o menos). Me preguntaron si Borja era nombre de chica, hubo otra exhibición de trasero masculino por mi parte(grabado en vídeo para lo posterioridad), Fer soltó sus dos mágicas frases: "Dejadme callar" y "Soy más inteligente de lo que pensáis", hubo su parte cultural(Tarazona es preciosa) y poco más.
Del viaje que más fotos tengo es del que hicimos a Uncastillo. Nos alojamos en el albergue por lo que la parte etílica quedo reservada para el pub y el casino-centro social de la villa. Uncastillo merece la pena porque tiene mucho que ofrecer si te gusta el arte, en especial, el románico. Vimos el castillo que da nombre al pueblo, nos hicimos unas fotos en unas tumbas excavadas en la roca, nos pegamos una mini-paliza subiendo hasta la ermita de San Cristobal, por la noche volvimos a las tumbas y desde allí lanzamos gritos para asustar al personal, de vuelta al albergue un pesao se dedicaba a encender y apagar las luces para mosquear al personal(si es que soy un espíritu inquieto) y a la mañana siguiente visita a Sádaba y al Mausoleo de los Atilios(está en ruinas, eh?) y descanso en El Bolaso que es un embalse donde hay ciervos encerradicos los pobres.
Ya para terminar concluyo con el pueblo de Rafa: Herrera de los Navarros. Aquí lo que predomina es el mudejar. Es más, tiene una iglesia-fortaleza impresionante. El año no lo recuerdo pero seguro que fue para una Semana Santa porque vimos una procesión. El paisaje tampoco está nada mal, sobre todo el que rodea al río Huerva. Había buitres(y no éramos nosotros y todo). Por la noche hicimos la visita de rigor al pub del pueblo y por la noche me volví a acostar con un hombre. Pero esta vez con uno solo eh? que uno no es un vicioso. El afortunado esta vez fue Fer y tampoco hay nada que mencionar...A la mañana siguiente, abollé ligeramente mi coche, lo ensucié, visitamos Villar de los Navarros(también hay mudejar aquí) y para casa.

Lo dicho, no estoy seguro de haber relatado todos los viajes. No estoy seguro de si lo que he contado que pasó en ellos realmente sucedió así. Tal vez, haya cometido algunos errores o me haya olvidado de algo o incluso me haya inventado algo. Espero que me perdoneis. Lo importante es que lo pasamos muy bien, que mereció mucho la pena hacerlos y que ojalá hagamos más, como F.B.I. o como un grupo de amigos.

F.B.I. Epílogo

Nos estamos haciendo mayores. Lo que antes era quedar en bares a beber, ahora es quedar en casas de amigos para hacer cenitas o ir a un sitio a comer algo, tomar un par de copas y para casa. Sin excesos, por favor, que ya no tenemos edad. O tal vez sí. Algunos viven la noche con toda su intensidad, como Javi y Fer, y siguen buscando a su princesa o a su príncipe por las calles de Zaragoza. Alguien dirá que no han sentado la cabeza, tonterías. Ambos tienen la cabecita bien amueblada solo que de vez en cuando la abren para que les de el aire. Aunque lo tuyo Fer es un vendaval perdona que te diga. ¿Lo de Javi? Cierzo moderado.
Ojo, no estoy diciendo que el resto no tenga la cabeza en su sitio y no sepa divertirse. Pero es que me cuesta imaginar a Jaime bailando en la tribuna del Emporio, a David entrando a todas las chicas sin distinción de raza, religión o bizqueo de ojos o a Rafa en el Versus..no calla, si Rafa ha estado en el Versus, vamos a ver otro ejemplo...no me lo imagino ¿conduciendo? Claro que teniendo a esa maravillosa chófer llamada María, para qué ¿verdad? Sí, Rafa ya sé que a tí te costará imaginarme cocinando por ejemplo o haciendo bricolaje o estudiando cuando se suponía que estaba estudiando o...bueno voy a dejar de tirarme piedras que si no me produciré un transtorno en el habla. Os lo juro por Ggggggrrraaaayyyyan.
Y hasta aquí los artículos dedicados al F.B.I. que no los dedicados a mis amigos. Porque, como diría Amaral, son mis amigos por encima de todas las cosas. ¡Ays, qué bonito me ha quedado! ¿Me invitaréis a algo, no? Pues eso, Friends will be friends right till the end...

Gospel Band. F.B.I.'s chronicles.

El momento cumbre del F.B.I. se produjo en los carnavales del 2001 cuando nos juntamos en un local para disfrazarnos de coro gospel. Habíamos comprado unas telas amarillas para el traje y otras negras para la estola. Lo de ir de amarillo y negro fue porque esos eran los colores oficiales del F.B.I. También decidimos teñirnos la cara de negro, así que os podéis imaginar las pintas que teníamos. Salimos del local que estaba en el barrio de La Almozara y nos montamos en el bús. Logicamente todos se nos quedaban mirando pero es que además durante el trayecto y hasta que llegamos al bar íbamos cantando canciones religiosas "adaptadas" por un servidor. ¿Cómo eran estas canciones? La música correspondía a la canción original pero la letra había "sufrido"(nunca mejor dicho) algunos cambios. Creo que aún tengo guardado el folleto con las canciones pero no lo he encontado. De todas maneras, si mi memoria no me falla, creo recordar que sobre la base del "Oh, happy day" decíamos "Oh, Javi es guayyyy" o sobre la base de esa canción de misa que dice algo así como "Jesucristo, Jesucristo, hemos aceptado tu sacrificio..." nosotros cantábamos. "La Estación, La Estación, hemos llegado a La Estación..." Y es que La Estación era el pub al que nos dirigíamos. Una vez allí, miles de risas, fotos con chicas(recordad que estábamos solteros) y en definitiva, un carnaval inolvidable.
Como he dicho al principio, aquello fue el climax del F.B.I. Después de eso hubo cumpleaños, algún que otro viaje, etc pero ya no fue lo mismo. Jossua se perdió en el camino, los demás nos seguimos viendo y recordamos con cariño lo bien que nos lo pasábamos. Nos estamos haciendo mayores...

Me llaman "El Desaparecido". F.B.I.'s chronicles.

Jóse, Jossua, ex-portero de futbol, ex-aspirante a policía nacional, ex-alumno de Historia del Arte, ¿ex-miembro del F.B.I.? y lo que es peor: ¿ex-amigo?
Contemplo las innumerables fotos en las que salimos, recuerdo las fiestas que hicimos, los lugares que visitamos, los piques "deportivos" con Pikolín, los piques "de diversa índole" con Javijones, las tardes en las que te iba a ver jugar al futbol...Todo eso ya pasó. Todo eso se volatilizó. Como por arte de magia, desapareciste.
Ya te dije que podía entender bien el fondo de la cuestión pero desde luego no comparto para nada las formas. Vale, te echaste novia. Vale, querías pasar el máximo posible de tiempo con ella. Vale, estabas muy enamorado(otros dirían que lo que estabas era encoñado, con perdón). Vale, un grupo de 6 tíos solteros que se juntaban para pasarselo bien "a su manera" puede asustar a una "novata". Vale, podría estar enumerando hasta el infinito todas las "excusas" que quieras para no salir con nosotros y en muchas de ellas tendrías razón. Pero, sé sincero, ¿eso justifica que perdieras el contacto totalmente con nosotros? Bueno, lo de totalmente no es correcto del todo porque aún visitamos el piso que compartías con tu novia pero eso sí cuando ella no estaba, ¿le tenías miedo o algo? No era la primera vez que le ocultabas algo. ¿Recuerdas cuando quedamos a tomar un café y te enseñé unas fotos del Port Aventura? Ella, por supuesto, no estaba contigo en ese momento. Luego, no sé si fue ese mismo día o al siguiente, Ana y yo nos cruzamos con vosotros y hablando salió el tema de los parques de atracciones y tal y yo te comenté: "Bueno si a tí te enseñé las fotos del Port Aventura, ¿no?" y tú, delante de Ana que también había estado en ese café, contestaste: "No" Me quedé un poco mosca, ya estaba mi alzeimer precoz haciendo de las suyas pero cuando nos despedimos Ana me comentó: "No he querido decir nada por no meter la pata pero te ha dicho que no había visto las fotos y sí que las había visto." ¿Es que ni siquiera le dices a tu novia que te has tomado un café, un simple, un humilde café?¡Qué no es irse por ahí de juerga por Dios santo! ¿Qué tipo de relación es esa que le tienes que ocultar a alguien que has quedado con unos amigos?
Como ves Jóse, me centro en tí porque de ella poco puedo comentar porque no sé como es realmente. Si alguna vez nos hemos cruzado, la chica se ha comportado de lo más normal del mundo. Debe ser que debe guardar las cadenas, el cuero y el látigo en casa. Debe ser que no le caemos bien aunque no logro entender la razón porque no le hemos hecho nada. ¿Que no le gustaba ese rollito del F.B.I.? Míranos ahora, que el F.B.I. ,tal cual lo concebimos, está en estado de letargo(me niego a declararlo muerto). Mira a Rafa. Él también se echó novia. Y nos seguimos viendo y quedamos y tal. Mírame a mí. Tres cuartos de lo mismo. Pregúntales a los demás que opinión tienen de María y de Ana. No sé si tendrías valor para preguntarles por tu novia y por tí.
En fin, Jossua. Esta es una carta de despedida porque aunque hicimos un intento de quedar cuando nos vimos comprendimos, o al menos yo lo comprendí, que no teníamos nada interesante que decirnos. Aquella "cita" sólo sirvió para comentar banalidades pero no había química ni feeling(¿recuerdas la palabra, Jose?). Y sinceramente, me jode. Me jode porque éramos amigos, me jode porque compartimos muchas cosas, me jode porque me niego a creer que ella te haya absorbido el seso(o el sexo), me jode porque aún no le has pagado la apuesta a Davigotchi y ahí le tienes esperando a que le lleves de putas porque eso es lo que os apostateis entre vosotros en una mítica noche. Él, muy dignamente, aguantó contigo hasta el final de aquella noche. Pero tú no has cumplido la otra parte del pacto y me temo que nunca la cumplirás. Me jode porque para mí la amistad es muy importante y ya veo que para tí no. Dirás que venció el amor pero eso no es amor eso es una obsesión. Joder, me ha salido el título de una canción. Me jode el no poder invitarte a mi boda porque todos los demás están invitados y espero que se lo pasen de puta madre y brindaremos a tu salud o a lo mejor no porque los demás "pasan" ya de tí y te han condenado con su indiferencia que es lo mejor que se puede hacer contigo. Pero ya sabes, y ellos también, que a mí eso de pasar no sé me da bien. Que yo le doy mil vueltas a las cosas y más aún cuando no las entiendo. Y no entiendo Jóse como te borraste del mapa. Es una pena, una lástima pero es la verdad. Y, por último, me jode que a lo mejor no leas esto porque ni sabrás de la existencia de este blog. Y si lo sabes, no se lo dejes leer a ella no sea que te cause problemas, no sea que de lo enamorados que estáis y de la confianza que tenéis el uno en el otro, lea que has quedado con nosotros sin que ella lo supiera y te arme una buena.
Jóse, ex-Jossua, ahora tu personalidad de veleta marca el viento que ella sopla.

Mis amigos. F.B.I.'s chronicles.

Javi o David, no sé quien fue primero. Mis compañeros del cole, desde E.G.B. hasta 3º de B.U.P. Nuestra etapa allí no fue precisamente de color de rosa e incluso hubo épocas malas pero llegamos hasta el final y aunque con el C.O.U. y la uni cada uno seguió con su vocación, o eso creíamos, mantuvimos nuestra amistad hasta el día de hoy. Javi, Javijones, sé que me he metido muchas veces contigo, que te he lanzado cada puya que para que y sin embargo aún me diriges la palabra y en definitiva, sigues siendo mi amigo. Espero que te eches novia pronto, que no vayas tan "desatado"(permíteme otra puyita) y que el futuro, especialmente el laboral, te sea propicio. Amén. David, Davigotchi, tú que tanto has sufrido mi letra cuando me corregías los dictados en Cristo Rey, tú que dibujas de puta madre, tú que me hablas de tal coche y yo asiento aunque no tenga ni pajolera idea de lo que estás diciendo, tú que también has sufrido una importante perdida en tu familia, tú y tus primas...Un placer el haberte conocido y el tenerte como amigo. Eso sí, como se te ocurra pedir el menú infantil, ya nos lo puedes compensar "arrasando" la barra libre. Amén.
Fer, Fernandisco, tú sí que estás desatado pero a tí te lo permito. Compartimos cama, ¿recuerdas? y ni me metiste mano ni nada...es broooooomaaaaaaaa. A tí te conocí en esta urbanización llamada Ríos de Aragón. Íbamos a misa juntos, a poscomunión juntos, hasta estuvimos en el coro juntos...jodo macho ¡yo en el coro! Si oirme cantar se ha impuesto como tortura en Guantánamo...Dejamos a un lado el rollo religioso y pasaron los años y aquí seguimos. Yo con novia y tú...bueno, un día me haces un resumen o algo. Gracias por la paciencia conmigo, que también te he lanzado cada piedra..., y que todo te vaya bien en todos los aspectos. Amén.
Rafa, Niebla, el animador infantil, vale yo seré Apu pero tú eres Krusty tío, el ennoviado. Es increíble que María no huyera despavorida al conocernos. Aunque María no sea del F.B.I., la incluyo en este homenaje. Es más, os alabo a los dos por esas cenitas tan bien preparadas, por los buenos ratos compartidos tanto como cuando estabas "soltero" como ahora. Espero que os hagan el piso pronto y que nos deis una buena noticia dentro de poco. Que nosotros (Ana y yo) os hemos tomado la delantera, jejeje. Amén.
Jaime, Pikolín, dardoman, socio de honor del Mona Lisa como también lo fuiste del Vértigo, de La Estación...experto en cuestiones sindicales, tú tampoco te pierdes una aunque no seas tan escandaloso como el menda. Competidor al máximo nivel en los exigentes deportes del futbolín, dardos, parchís, cartas, etc porque jugar para nada pues no se juega y punto. Deseándote lo mejor, nos vemos en....¡venga, dí uno diferente para variar! Es broooooomaaaaa. Hasta el próximo café, copa o lo que sea. Amén.
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Hasta aquí los que seían el núcleo original del F.B.I. Ana y María no formaron parte desde el principio pero son unas más del grupo. Ana, Anica, ¿qué te voy a decir que no te haya dicho ya? ¿Qué me vas a decir que no me hayas dicho ya? Y aún así, tenemos para hablar y para compartir por mucho tiempo. Amén. María, "la ingeniera", ya te lo he dicho antes. Rafa y tú formais una pareja genial. Que sea para muchos años. Amén.
Me falta Jóse, Jossua, "El Desaparecido", para tí tengo guardado otro artículo, una carta abierta. Pero eso para el próximo día. Amén.

Juegos etílicos(segunda parte y final) F.B.I.'s chronicles.

"El juego del cerdo" era una copia descarada del juego de la oca solo que adaptado a nuestras "necesidades" juveniles y con nuestras "reglas". Consta de 60 casillas y más o menos sigue la dinámica del juego de la oca, lo que pasa es que donde había "ocas" hay cerdos y todas las demás casillas están relacionadas con este digno animal y además, al ser un juego etílico, se trataba de beber y pasarlo bien.
Las "normas", las llamo normas por llamarlas de alguna forma, eran las siguientes:
si se caía en una casilla donde salía el dibujo de un cerdo aparte de volver a tirar se bebía: "De cerdo a cerdo y bebo porque me pierdo"; la casilla de "De dado a dado y tira porque te ha tocado" fue sustituida por la casilla de "De piara a piara y bebo porque nadie me para"; la casilla del puente se mantuvo pero cambiando la rima: "de puente a puente y bebo agua de la fuente", lo de beber agua lo acabamos reemplazando por el litro que estuviese sobre la mesa que si no íbamos a acabar con las tripas...; la muerte era la peste porcina, perder un turno estaba representado por el veterinario, por una tocinera, las casillas para no beber se llamaban:"Secano", "Cuarentena", etc y todas las demás pues o bebías tú o el de tu derecha o el de tu izquierda o todos o se hacían pruebas. Logicamente ganaba el que llegase primero(y lo más lúcido posible) a la casilla 60, esto es, a la "Pocilga".
Como veis, nuestros fines de semana de juventud no eran muy edificantes y distan mucho de lo que son ahora(gracias a Dios) pero no puedo evitar mirar con cariño a los dos juegos porque servían para juntar alrededor de una mesa a un grupo de amigos. ¿Se puede pedir algo mejor?
Postdata: Diseño gráfico del juego del cerdo: Davigotchi, hay que ver que arte tiene el tío y que bien dibuja. Rimas adaptadas del juego: el menda, tanto Shakespeare para esto...Componente del F.B.I. que más veces ganó y más "contento" se puso: Aunque Pikolín quiera ser el master and commander de todos los juegos del mundo mundial(menos del teto), este premio lo concedo "Ex-aequo" para todos los miembros del F.B.I. que anda que no salíamos "alegres" de los bares...

Juegos etílicos(primera parte). F.B.I.'s chronicles.

Nunca he hecho botellón(creo). Ni de joven ni ahora, un poco más mayor pero sólo un poco. Supongo que ahora "no tengo edad" para juntarme en un parque o en un plaza con los amigos y beber por beber. Tampoco es algo que me haya atraído mucho. Cuando el F.B.I. se juntaba los fines de semana, el tema "bebercio" nos lo tomábamos de forma recreativa y así nos íbamos "calentando" para el resto de la noche. Llegamos incluso a "desarrollar" dos juegos propios derivados de dos juegos muy populares. Hoy voy a hablar de uno de ellos.
Todos, más o menos, conocemos el juego del duro. Nosotros, al principio, jugábamos a la manera "clásica" es decir, colocando un vaso de chupito en el centro de la mesa y alrededor de él otros tantos vasos de chupito según la cantidad de "jugadores" que hubiera. Si el duro, aún no había euros..., caía en el vaso del centro bebíamos todos y si caía en uno de los de alrededor pues bebía la persona a la que "correspondía" ese chupito. ¿Está claro, no? Bien, resulta que en uno de los bares en los que nos juntábamos había un modelo del juego hecho en madera. Tenía una forma rectangular y estaba dividido en 15 cuadrículas. Cada una de estas 15 cuadrículas llevaba escrito en el fondo una leyenda, una "orden" que había que cumplir si metías la moneda en dicha cuadrícula. Las "órdenes" eran las siguientes: En la primera fila, de izda. a dcha., "Bebes tú", "No bebes", "Vuelve a tirar", "Bebes dos", "Bebe el de tu izquierda". En la segunda fila, de izda. a dcha., "Eliges quien bebe", "Prueba individual", "Beben todos", "No bebes", "Eliges quien bebe".
En la tercera fila, y en el mismo orden, "Bebe alguien de fuera", "Pierdes turno", "Bebes tú", "Prueba colectiva" y "Bebe el de tu derecha". Logicamente, era más facil meter la moneda en una cuadrícula que en un vaso de chupito con lo que el tema de beber estaba garantizado. Pero además con las "casillas" de "Bebe alguien de fuera", "Prueba individual" y "Prueba colectiva", nos garantizábamos hacer el tonto porque cada cual se inventaba la prueba más absurda o más cabrona que se pudiera imaginar y haciendo beber a alguien de fuera pues os podéis imaginar: si era chica una de dos o te miraba con asco(lo más habitual) o participaba en el juego y oye , si después surgía algo...si no había más remedio que hacer beber a un chico siempre se buscaba al que más pinta de borracho tuviera.
Todo esto lo recuerdo porque tengo en casa un modelo que hicimos en papel del juego de madera. Sí, nuestro nivel de adicción llegó a tal altura que nos llegamos a fabricar nuestro juego con sus casillas y todo para llevarnorlo a otro bar o para jugar en las casas de cada uno cuando se podía. Pasaron los años, cerraron el bar donde nos juntábamos a jugar, nuestro cuerpo se resentía cada vez más de los "excesos" del juego y lo fuimos dejando.
También tengo en casa otro juego que llegamos a fabricar. Se llamaba "El juego del cerdo"y os cuento de que iba en el próximo artículo. Hasta luego.

F.B.I.

Esta mañana estaba organizando los armarios, sí mis queridos lectores a veces me organizo y todo, cuando encontré una camiseta amarilla serografiada de negro y lo primero que pensé fue: "¿Pero que camiseta es esta...?". Cuando la desdoblé no pude evitar sonreir porque una avalancha de recuerdos vinieron a mi memoria, lo cual en un alzheimerman prematuro como yo siempre se agradece. La camiseta, como he dicho antes, es de un color amarillo chillón, yo pienso que podría valer perfectamente como prenda reflectante, y está serografiada por delante y por detrás. Por delante, se pueden ver bien grandes las letras F.B.I. y alrededor de ellas, la explicación de las mismas: Frente Baturro Insaciable. A ambos lados de las letras, hay un mapa de Aragón con las tres capitales de aragón marcadas y un cerdo con su cachirulo, su bota vino, su camiseta F.B.I., sus gafas de sol, su guitarrica cogida de un brazo, su pose en plan "me voy a sentar un rato que me apetece echarme un eructo" y claramente se ve reflejado en el diseño la expulsión de gases vía bucal del cerdo. Vamos un cerdo en toda regla y mascota y emblema del F.B.I. Por detrás, se repite basicamente el diseño, sólo que con nuestros nombres "en clave" serografiados en la parte de arriba de la camiseta.
¿Y todo esto por qué? como ya he relatado, los recuerdos se agolparon in my poor mind y luego se desataron como el olor a naftalina de la camiseta...
Corría el año taitantos después de Cristo, un grupo de siete amigos(Jaime, Rafa, David, Javi, Fernando, Jóse y yo) sin nada mejor que hacer están hablando por hablar y no sé sabe cómo, surge en la conversación el tema de diseñarnos unas camisetas y llamarnos de alguna forma. Las siglas F.B.I. nos parecieron adecuadas pero había que adaptarlas y tras varias propuestas nos pusimos de acuerdo en que significarían Frente Baturro Insaciable. Frente por sus connotaciones "guerreras", Baturro porque todos éramos de Zaragoza e Insaciable porque en aquella época de juventud cuanta más marcha, más alcohol y más salir hasta las tantas mejor que mejor. Una vez que estuvo claro lo del nombre y el diseño de las camisetas, nos faltaba ponernos nuestros nombres "en clave". Jaime se llamaría "Pikolín"por trabajar en dicha empresa, Rafa sería "Niebla" en homenaje al perro de Heidi con el que guarda algún lejano parecido en especial en la forma de ladrar, David pasaría a ser "Davigotchi"el artista-matemático-cocheforofo del grupo que dibujó el diseño de las camisetas y que en aquella época tomó "prestado" el nombre de un presentador del Megatrix o del Club Disney, Javi sería "JaviJones" por su afición a la arqueología y a todo lo que sea "explorar" ya sean territorios vírgenes o no(ejem, ejem), Fernando se convirtió en "Fernandisco" otro homenaje esta vez al famoso locutor de Los 40 Principales(en aquellos tiempos) y que aunque no guardan ningún parecido físico sí que podemos establecer una cierta conexión. Me explico, el look de Fernandisco(el locutor) recuerda a George Michael y George Michael es...pues eso que hasta aquí puedo leer. Jóse fue "Jossua" porque no se nos ocurría otra cosa(y el programa de Los Morancos estaba en su apogeo) y yo, pues...pues llamándome Borja no me quedó "otra" que apodarme "BorjaMari" y eso que de pijo tengo más bien poco...
Lo que solíamos hacer los siete era ponernos las camisetas cuando era el cumpleaños de alguno o en alguna fecha especial: Pilares, etc... y claro, la gente se nos quedaba mirando y si lo hacía alguna chica pues muchísimo mejor porque en el fondo también se trataba de eso. Aunque de nosotros el que más triunfó fue Javijones que como buen arqueólogo no le importaba la edad del "monumento"(algunos de ellos tenían más bien una belleza "abstracta" pero no importaba). Ojo, siempre mayores de edad eh? algunas incluso muy mayores pero tampoco importaba...(Pobre Javi como lo estoy dejando...). Incluso nos hicimos unos carnets con su foto, con su "cargo" y su nº de licencia. Yo era el inspector de Inmigración porque como parezco venir del norte de África pues eso y era el agente nº33 porque en el autobús de línea del mismo número montaba cada "show"que no veas...
Pasaron los años y de los siete "perdimos" a uno. De "Jossua" pasó a ser "El Desaparecido". Vamos a ver, comprendo perfectamente que alguien pueda echarse novia y que con la edad ya no apetece tanto "hacer el tonto"(aunque para mí el F.B.I. me parecía algo muy serio) pero de eso a perder totalmente el contacto hay un gran trecho. Los demás ya no nos ponemos camisetas pero seguimos quedando y eso que Rafa y yo también tenemos novia pero ninguna de las dos nos ha "abducido" aún...
En fin, que a lo mejor en futuros artículos relato las andanzas de este grupo de amigos, eso si mi memoria me lo permite...Saludos.

Recuerdo de Rosas

Con el ansia ardiente de un amante
espero impaciente la noche de Rosas
para ver su montaña de diamante
tallada de infinitas mariposas.

Tu nombre perfumado
embriaga toda mi pena
y como el mar, soy desnudado
y vestido por tu arena.

En tu maravillosa playa
busco algo de abrigo
pero donde quiera que vaya
el amor es mi peor enemigo.

Es el amor mi peor enemigo
y en la paz de esta villa marinera
no deja de ensañarse conmigo
y, como siempre, me desespera.

Rosas, tus bellezas y tus espinas
juegan con mi corazón enamorado
lo zarandean en tus esquinas
y lo dejan destrozado.

Rosas, ya me despido
con este recuerdo del ayer.
Rosas, tan solo pido
no tardar en volverte a ver.

Lo demás es silencio

Estoy leyendo la interesantísima biografía de Enrique Bunbury escrita por Pep Blay. La verdad es que me ha ayudado mucho para descifrar, en la medida de lo posible, la personalidad de este cantante. Es difícil hablar de Bunbury porque despierta tanto filias como fobias exarcebadas y parece no haber término medio. Muchos de sus detractores sólo se han quedado con la imagen del Bunbury arrogante, del Bunbury que abandona un concierto a la quinta canción...Sinceramente creo que no se le ha dado un buen trato. También es verdad que él tampoco se ha preocupado por mejorar su imagen. Desde los tiempos de Héroes del Silencio, entre él y los medios españoles hay una guerra, a veces subterránea y otras a cara de perro, que lo único que ha conseguido es ofrecer una visión distorsionada del artista. Cuando Héroes arrasaban en Alemania o en otros países de Europa aquí se les calificaba despectivamente como los Hombres G del Moncayo, ¿Es para cabrearse o no? Cuando se codeaban con las grandes bandas, cuando el mismísimo cantante de los Aerosmith llevó puesta una camiseta de los Héroes en una entrevista para la MTV, aquí se les ninguneaba. Ya en solitario, cualquier cosa que hiciese era observada con lupa y por eso se cebaron con él cuando se marchó del escenario en aquel fatídico concierto de Zuera, ¿qué más da si estuviera enfermo? Con la reunificación de Héroes, volvieron a sonar los tambores de guerra...En resumen, alrededor de Héroes/Bunbury se han dado una muestras de hostilidad por parte de la prensa, cosa que no ha ocurrido con otros artistas con menos talento artístico.
Desde mi humilde púlpito, quiero reivindicar la importacia de un artista que tanto como en Héroes del Silencio como en solitario se ha convertido en una de las voces más originales, más personales y más fascinantes del semidesértico panorama musical español.
Lo demás es silencio.

Tres años juntos

Tres años ya. Han pasado como un suspiro. Un suspiro dulce y hermoso. Tres años juntos y quiero otros tres más y otros tres más y otros tres más...Dentro de poco, empezaremos a compartir el día a día, inaugurando una nueva etapa en nuestras vidas. Y en un año, tres meses y dos días...Dejemos que imaginen mis lectores(si es que alguien me lee).
Ahora estoy atravesando un período de incertidumbre y para un tío tan inseguro como yo, tales períodos siempre me hacen sentir un poco mal. Nadie sabe lo que va a pasar en el futuro y a mí eso me afecta especialmente. Cuando se tiene una base segura, mirar al futuro no da tanto miedo pero cuando no se tiene...Ahora uno de mis pocos puntales sobre los que apoyarme eres tú. Tú me estás dando ánimos para pasar esta(espero) breve fase de inseguridad. Tú me haces ver que el futuro puede ser radiante. Conforme voy escribiendo estas líneas, más claro lo tengo. Mi futuro eres tú. Sólo tú. Y a eso no le tengo ningún miedo.
Tres años, amor. Te quiero.

Un día de Marzo cualquiera...

Hoy es un día de marzo cualquiera
vestido aún de invierno
ansioso de primavera
tan inquieto y tan tierno,
esperándola en la acera...

Un poema de Miguel Labordeta (y otro breve de Miguel Hernández de regalo)

Mataos.
Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.
Invadid con vuestro traqueteo los talleres, los navíos, las universidades,
las oficinas espectrales donde tanta gente languidece.
Triturad toda rosa, hollad al noble pensativo.
Preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte…
Inundad los periódicos, las radios, los cines, las tribunas,
pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo
ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.
Asesinaos si así lo deseáis.
Exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas
que jamás asireís un fusil de bravura.
Asesinaos pero vosotros los inquisitoriales azuzadores de la matanza…

Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna,
al campesino que nos suda la harina y el aceite,
al joven estudiante con su llave de oro,
al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo
y al hombre gris que coge los tranvías
con su gabán roído a las seis de la tarde.
Esperan otra cosa.
Los parieron sus madres para vivir con todos
y entre todos aspiran a vivir: tan sólo esto.
Y de ellos ha de crecer
si surge una raza de hombres y mujeres con puñales de amor inverosímil hacia
otras aventuras más hermosas.

En vísperas de la guerra de Irak, en el congreso de los diputados, cuando un sanguinario iluminado soñaba con ponerse a la altura de los USA apoyando su guerra ilegal(todas lo son), cuando un prepotente se creía "amigo de Bush" simplemente por hacerle la pelota y convertirse casi en su súbdito, cuando ese infame abocaba a todo un páis a una guerra que trairía catastróficas consecuencias para España (véase el 11-M), justo en ese instante, otro hombre, sencillo, con la única arma de su voz y de la palabra, subió al estrado y recitó este poema. Ese hombre era(es) José Antonio Labordeta. Leyó un poema de su hermano, insigne poeta aragonés, para denunciar los crueles que son las guerras, lo tristes que son...ya lo dijo otro gran poeta, Miguel Hernández, en un breve pero intenso poema: "Tristes guerras":

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
aino son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

"L'estaca" de Lluis Llach

L'ESTACA
L'avi Siset em parlava
de bon matí al portal
mentre el sol esperàvem
i els carros vèiem passar.

Siset, que no veus l'estaca
on estem tots lligats?
Si no podem desfer-nos-en
mai no podrem caminar!

Si estirem tots, ella caurà
i molt de temps no pot durar,
segur que tomba, tomba, tomba
ben corcada deu ser ja.

Si jo l'estiro fort per aquí
i tu l'estires fort per allà,
segur que tomba, tomba, tomba,
i ens podrem alliberar.

Però, Siset, fa molt temps ja,
les mans se'm van escorxant,
i quan la força se me'n va
ella és més ampla i més gran.

Ben cert sé que està podrida
però és que, Siset, pesa tant,
que a cops la força m'oblida.

Torna'm a dir el teu cant:

Si estirem tots, ella caurà...

Si jo l'estiro fort per aquí...

L'avi Siset ja no diu res,
mal vent que se l'emportà,
ell qui sap cap a quin indret
i jo a sota el portal.

I mentre passen els nous vailets
estiro el coll per cantar
el darrer cant d'en Siset,
el darrer que em va ensenyar.

Si estirem tots, ella caurà...

Si jo l'estiro fort per aquí...

LA ESTACA(L'ESTACA)

El viejo Siset me hablaba
al amanecer, en el portal,
mientras esperábamos la salida del sol
y veíamos pasar los carros.

Siset: ¿No ves la estaca
a la que estamos todos atados?
Si no conseguimos liberarnos de ella
nunca podremos andar.
Si tiramos fuerte, la haremos caer.
Ya no puede durar mucho tiempo.
Seguro que cae, cae, cae,
pues debe estar ya bien podrida.
Si yo tiro fuerte por aquí
y tú tiras fuerte por allí,
seguro que cae, cae, cae,
y podremos liberarnos.

¡Pero, ha pasado tanto tiempo así !
Las manos se me están desollando,
y en cuanto abandono un instante,
se hace más gruesa y más grande.

Ya sé que está podrida,
pero es que, Siset , pesa tanto,
que a veces me abandonan las fuerzas.
Repíteme tu canción.

Si tiramos fuerte...

El viejo Siset ya no dice nada;
se lo llevó un mal viento.
- él sabe hacia donde -,
mientras yo continúo bajo el portal.

Y cuando pasan los nuevos muchachos,
alzo la voz para cantar
el último canto que él me enseñó.

Si tiramos fuerte...

"L'estaca" de Lluis Llach, compuesta en 1968. Creo que la metáfora desarrollada en esta canción es muy poderosa. A partir de 1975, nos pudimos librar de esa estaca a la que estábamos atados pero todavía quedan algunos que quieren hacer las cosas "por huevos" o que ciertos procesos que deberían ser democráticos fuesen como "paseos militares" Pues para todos ellos, un estacazo bien fuerte. Y para los demás, justicia, paz y libertad, sin ira, libertad...

"Vientos del pueblo me llevan" de Miguel Hernández

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

"Vientos del pueblo" de Miguel Hernández, escrito durante la Guerra Civil. La fuerza de este poema es increíble y a pesar de los años no ha perdido ni un ápice de vigor ni de energía. ¡Pobre Miguel! Apenas viviste 31 años, no te dejaron vivir más, no te dejaron escribir más. Puta guerra, puta dictadura, puto fascismo ¡y que todavía hay algunos que no condenen uno de los peores períodos de la historia de este país!...es más, alguno de ellos se atreve a decir que fue "una época confortable". Es que sólo por escribirlo, ya se me enerva la sangre. Sí, es cierto, no viví la dictadura pero quedan los testimonios de tanta gente que sufrió. El mismo Miguel Hernández por ejemplo. Otro día pondré algún poema de su "Cancionero y romancero de ausencias" y comprenderéis lo que es estremecerse al leer un poema.

"Canto a la unidad de verdad" de Manuel Gerena

Si eres comunista, si eres socialista, si eres liberal,
de verdad, de verdad, de verdad...
cuando tú te unas, cuando to's se unan,
cuando nos juntemos, será para ganar,
de verdad, de verdad, de verdad, de verdad,
de verdad, de verdad, de verdad, de verdad...

Que no llora el pueblo
por lo que ha perdío,
pronto lo tendrá,
de verdad, de verdad, de verdad...
¡Caigan los tiranos
como es merecío
bajo la justicia de nuestra unidad,
de verdad, de verdad, de verdad, de verdad,
de verdad, de verdad, de verdad, de verdad...!

La autonomía,
razón soberana,
pronto la igualdad llegará
de verdad, de verdad, de verdad...
cuando se levante la voz que trabaja,
gritando en la calle:
¡Queremos unidad!
¡De verdad, de verdad, de verdad, de verdad,
de verdad, de verdad, de verdad, de verdad...!

¡Vamos, compañeros,
marchemos uníos,
marchemos cantando
la unidad que el pueblo está necesitando!

¡Vamos, compañeros,
marchemos uníos,
marchemos cantando
la unidad que el pueblo está necesitando!

"Canto a la unidad de verdad" de Manuel Gerena lo podéis encontrar en el triple CD: "Para la Libertad" y es una genial muestra de arte flamenco llena de pasión, fuerza e ideología...

Déjame...

Déjame arañarle al reloj
todo ese tiempo que nos roba.
Déjame contarle a tu corazón
todo lo bueno que me ronda.

Déjame ocultarle al sol
que ha empezado su reinado.
Déjame ver tu luz bajo el edredón
y regálame otro abrazo.

Déjame mostrar todo mi amor,
amor que huye de la mentira
Déjame desbordar toda mi pasión
como si en ello me fuera la vida.

Déjame robarle a tu voz
todos los "te quiero" imaginables.
Déjame guardarlos bajo el colchón
hasta que la muerte nos alcance.
..................................................................

Déjame quitarle a Dios
tu alma inmaculada.
Déjame rogarle su perdón
y pedirle una última mañana...