Confesiones de un asesino(I)

La terraza del bar estaba llena. El día casi veraniego que había en Zaragoza, contribuía a ello. Yo ya llevaba un buen rato ahí sentado, ojeando el periódico, apurando la segunda cerveza, mirando de vez en cuando el reloj: "No tardará en aparecer" pensé. En efecto, a los cinco minutos allí estaba. Con su maletín negro, con su aire de profesor despistado, con ese aspecto algo desaliñado, con esa mirada entre ausente y perdida. Desde luego nada parecía indicar que hoy iba a morir. Pero sí, no había duda, volví a consultar la foto. Era él, seguro que era él.
Pedí la cuenta, esperé un poco a que el individuo empezase a andar aunque yo ya me sabía el camino de memoria. Todos los días hacía el mismo recorrido, siempre a buen paso y sin mirar atrás. Aquel tipo no tenía la menor idea de que le había estado siguiendo durante un par de semanas y que había estudiado cada uno de sus movimientos. ¡Pobre infeliz! Seguro que no tenía la menor idea de lo que le iba a pasar. Alguien le quería ver muerto y yo le iba a matar. No era nada personal. Sólo negocios.
Durante unos quince minutos, le seguí a una prudente distancia. Cuando ya se acercaba a su casa, apreté el paso. Ya estaba abriendo su portal cuando le llamé por su nombre y apellidos. Él se volvió sorprendido y dijo un tímido: "¿Sí?" Ya no dijo nada más. Rapidamente saqué el arma, se la puse en la frente y disparé. Me alejé de allí sin ver como aquel pobre diablo se desmoronaba y sin prestar atención a las voces de pánico que el ruido de mi disparo había provocado. Cogí el primer autobús que pasaba por allí y a la cuarta parada bajé para cambiar de autobús y así hice un par de veces más hasta que cogí el autobús que me llevaba a casa.
Cuando llegué puse la radio. A la media hora, saltaba la noticia: "Un profesor de universidad muere asesinado en el portal de su domicilio. Al parecer, un individuo no identificado le descerrajó un tiro en la cabeza. De momento no se tienen pistas del presunto autor de los hechos aunque la policía científica ya esta realizando pruebas de balística para averiguar el origen del arma. Seguiremos informando de esta última hora en cuanto tengamos más datos al respecto..."
Sonreí, eso de "individuo no identificado" y lo de "no se tienen pistas" me gustó. Sé que nadie había visto nada y aunque eso hubiese pasado, la peluca, la barba postiza y las gafas de sol confundirían a los posibles testigos...pero eso sí, sin bajar la guardia por si acaso. Y mientras aparecía el próximo cliente, volví a mi rutina diaria de humilde oficinista.

Ni amo a Laura, ni me "vi a hazé un corrá", ni le dedico este artículo "pá mi mulataaa, pa mi guerreraaa"

Aún estamos a mediados de Mayo pero para desgracia nuestra, las candidatas a ser "canción del verano" ya nos invaden como si fuera una plaga que se repite año tras año. Si se hiciese una hoguera con este tipo de canciones, tendriamos que incendiar el amazonas entero y muy pocas se salvarían de la quema...
¿Por qué, verano tras verano, tiene que haber una canción cuya calidad deja bastante que desear? ¿Por qué la tenemos que oirla hasta límites insufribles en cada garito que se entre? Y si no es al estar de marcha, la oyes por la radio o por la televisión, o incluso(oh my god) en los odiosos politonos-sonitonos de los móviles. Es casi imposible escaparse del influjo de estas canciones. Y es que, incluso un servidor, se ha sorprendido a sí mismo silbando una de estas melodías...¿Por qué pasa esto? Nuesto cerebro tiene razones que nuestra razón no comprende.
¿Y que nos aguarda para este verano? ufffffsss, sudo sólo de saberlo...Primero, tenemos un "grupo" que resulta ser un invento de la MTV pero que al principio todos creyeron que era un grupo de verdad(véase Buenafuente, que lo vendió como tal). Ahora que sabemos que es una promoción de dicha cadena, nos queda la "canción" en sí. Y claro, o te la tomas a coña o si no parecería un panfleto del Vaticano:"Amo a Lauraaa pero esperaré hasta el matrimonio..." y ya el videoclip remata la coña, con esos cantantes vestidos como niños buenos(aunque la morena tenga un morbazo que te cagas, con perdón) y esa coreografía en plan "recogiendo florecillas por el campo estoyyy". Y sí, la canción es pegadiza y empalagosa hasta la naúsea. Que Dios nos pille confesados.
La segunda canción candidata es un ataque a este idioma nuestro ya atacado de por sí por los sms y por el inglés(y os lo dice un profe de inglés, ojo). De verdad, es que veo escrito eso de "Opá, yo vi a hazé un corrá" y se me revuelven las tripas. Años de ortografía tirados a la basura, gracias a ese señor llamado "El Koala". Tal sujeto es (o se lo hace) un "hombre de campo" y lo que canta lo denomina "agrorock". Es decir, aparte de destrozar al español, quiere destrozar al rock. Pues no, muy señor mío, su canción ni es rock ni es nada. Es otro pestiño insoportable y su figura de "rústico" no se la traga nadie. Pero claro, como la gnte le ríe las gracias, pues me temo que tenemos "corrá" pa mucho rato. Por Dios santo, que venga la peste porcina, la gripe aviar, las vacas locas, lo que sea, para diezmar(por no decir exterminar) a ese corral de habas.
Y la última canción, de momento porque seguro que aparecen más, es esa de una tal Huecco o Queco o como leches se llame(la verdad es que me importa un huevo su nombre) y esa canción que el susodicho artista la califica de "Rumbaton". "For God's sake!", que diría Tony Blair, ¿Acaso no teníamos suficiente con esa mierda(sin perdón) llamada reggaeton? Ahora nos viene este tío que, ¡pásmate!, fue cantante se Sugarless, un grupo de...¡rock alternativo!. Desde luego, la pirueta ha sido espectacular. Con razón, este tipo fue en su juventud campeón o subcampeón de patinaje sobre hielo(o eso dicen). ¿Y la canción en sí? Pues eso, que no es nada del otro jueves(por no decir algo más fuerte). Que Yevgeni Plyushchenko le guarde en su gloria(deportiva me refiero, que aún no ha muerto).
¿Alguna candidata más para este verano?

Cuatro días

Jueves 4 de Mayo, 13 horas 20 minutos,de repente, el teléfono se muere. No hay línea, nada de nada. Y con internet, pasa lo mismo. Todo rato aparece en la pantalla eso de que "no hay tono de marcado"(como va a haber tono de marcado si no hay línea...). Lunes 8 de Mayo, todo vuelve a la "normalidad". Durante esos cuatro días, hicimos 4 ó 5 llamadas a averías de telefónica para ver que pasaba...¿Es normal que hayan tardado tanto? ¿Es normal que durante esos cuatro días hayamos estado incomunicados? ¿Es normal que hayamos tenido que llamar todas esas veces para que nos solucionasen el problema? ¿Es normal que la única explicación que nos han dado ha sido: "problemas de la línea"? No te jode, para ese viaje no necesitaba alforjas...
En fin, que ya estoy por aquí otra vez, que a ver si es verdad que nos dan el libro de reclamaciones como nos prometieron, que si no lo de "Timofónica" en vez de Telefónica será una realidad(si no lo es ya).

Fin de semana "litúrgico"

Sábado 29 de Abril, 15:30 horas: Ya estoy mentalizado para ponerme el traje, con corbata y todo. Me miro al espejo después de la "transformación" y la verdad es que casi ni me reconozco.
16:15: Llego a casa de mi novia. En vez de un "jo, que guapo estás" va y me suelta, "que raro te veo". Empezamos bien...para rematar la faena, su madre me dice:"¿Dónde has dejado a Borja?" De acuerdo, nunca he sido un dechado de elegancia pero que te lo digan así de directo...
18:30: Ya estamos todos en el ayuntamiento de La Joyosa, un pueblecito cerca de Zaragoza. Tras las presentaciones de rigor, aparte de los que se casaban apenas conocía a nadie, entramos al salón de actos. Comienza la ceremonia civil. La verdad es que este tipo de celebraciones son un poco frías y nada románticas, sobre todo cuando la secretaria dice que según la ley tal, barra cual, apartado h, etc, etc...pero en mitad del enlace, pasa algo diferente. Por eso he calificado a este artículo de "litúrgico". El alcalde le cede la palabra a un tío del novio(o de la novia) que es sacerdote y ha estado de misiones en Nicaragua. El cura habla del amor y tal, cita a San Pablo, nos cuenta su experiencia como misionero y por último, bendice los anillos mientras los novios repiten las palabras que va diciendo el sacerdote. Nunca había visto esa mezcla tan curiosa de elementos civiles y religiosos.
21:30: Cena en el restautante El Foro, mucho canapeo, los 2 primeros platos entran bien, el sorbete de limón con vodka sienta de maravilla pero es llegar el jarrete y venirme abajo...cuanto más carne comía, más carne aparecía. Total, que no me lo comí entero y me sentí fatal, porque me acordé del cura y de su experiencia en Nicaragua, lo pobres que allí eran, que casi no tenían ni para comer y yo allí, rumiando el jarrete y dejándome la mitad. Después, apenas bebí en la barra libre porque mi estómago no estaba por la labor. ¿Por qué no me pedí antes una manzanilla? ¿Por qué demonios me había dejado el almax en casa? ¿Por qué mi estómago parece el mar del Norte en un día de tormenta?
El domingo descansamos, más o menos, para preparar el cuerpo para la comunión del lunes.
Lunes, 1 de Mayo, día del trabajador. Fiesta de raigambre marxista que no se que Papa trató de disimular esa procedencia al llamarla "Día de San José Artesano". Y a fé mía que consiguió disimularla bien, porque mientras otros se estaban manifestando por el pleno empleo o por la precariedad en el trabajo, especialmente en los jóvenes, nosotros estábamos en la iglesia del Espíritu Santo asistiendo a la comunión de mi primo Diego. La misa empezó a las 12:30 y acabó casi una hora después. Lo mejor de todo, el cura. Aquel hombre se pensaba que estaba en el club de la comedia porque no paraba de hablar, de hacerles preguntas a los comulgantes y hacer chascarrillos a partir de sus respuestas. Todo un showman vamos. A las 14:30, comimos y como yo aún tenía el estómago con mar gruesa, fue llegar la media paletilla de ternasco de Aragón asada y venirme abajo. Y otra vez me vino a la mente Nicaragua, Honduras y toda Sudamérica entera...A las 18:30, salíamos del restaurante. Fuimos a un megabar, megadecorado, megafashion y con su característico portero-morlaco en la puerta. Hora y pico después, salíamos de allí, cansados tras un intenso fin de semana litúrgico. Otro más como éste y mi estómago no lo cuenta...

"Give me one reason" de Tracy Chapman

Give me one reason to stay here - and I'll turn right back around
Give me one reason to stay here - and I'll turn right back around
Because I don't want leave you lonely
But you got to make me change my mind

Baby I got your number and I know that you got mine
But you know that I called you, I called too many times
You can call me baby, you can call me anytime
But you got to call me

Give me one reason to stay here - and I'll turn right back around
Give me one reason to stay here - and I'll turn right back around
Because I don't want leave you lonely
But you got to make me change my mind

I don't want no one to squeeze me - they might take away my life
I don't want no one to squeeze me - they might take away my life
I just want someone to hold me and rock me through the night

This youthful heart can love you and give you what you need
This youthful heart can love you and give you what you need
But I'm too old to go chasing you around
Wasting my precious energy

Give me one reason to stay here - and I'll turn right back around
Give me one reason to stay here - and I'll turn right back around
Because I don't want leave you lonely
But you got to make me change my mind

Baby just give me one reason - Give me just one reason why
Baby just give me one reason - Give me just one reason why I should stay
Because I told you that I loved you
And there ain't no more to say

Crónicas de un pueblo(en Semana Santa)

Tenía que estar allí, qué le voy a hacer, soy el responsable de la barra así que sacrifiqué mis vacaciones con todos los gastos pagados por un tal señor Roca en Punta Cana para ir a Milmarcos(Guadalajara). Y a pesar del estado catatónico que me produce la carretera de acceso al mismo, pues fuí allí. Lo mejor de todo es que no fuí solo, Ana iba conmigo. Y aunque ya conocía a algunos miembros de mi familia, ahora se los iba a encontrar a casi todos de sopetón y no sólo la familia más cercana sino también primos segundos, tíos segundos, tíos-abuelos y un largo etcétera de parientes cuya fómula universal para conocerse entre ellos es la pregunta: "Y tú, ¿de quién eres?". Pero Ana lo llevó todo muy bien y se supo desenvolver con esa soltura que ella tiene, incluso con algún que otro "chinche" de mi peña que no paraba de pincharla. Ana, ya le perdonarás, César es así.
Total que estos días han sido de reuniones varias para perfilar las fiestas de Agosto y aunque las palabras más repetidas han sido "pendiente de presupuesto" por lo menos en el tema barra, la cosa está más o menos clara, así que ya puedo ponerme en marcha(y que Dios me pille confesado).
Por lo demás, fueron días de relax, de pegarse 3 horas sentados en un banco, de ir de casa a casa bebiendo limonada que no es la limonada que estáis pensando sino una bebida típica de allí que con 3 ó 4 vasos que te tomes ya vas contentillo(ya os diré otro día la receta), de ir a los 2 únicos bares del pueblo y asistir a la mágica transformación de uno de ellos en una disco, gracias a una bola de colores. Nos faltó hacer alguna excursión que otra pero como no había ido en mi coche pues a fastidiarse. Para la próxima vez, ¿de acuerdo, cariño?.

El beso de Judas

Resulta que el National Geographic ha descubierto, o eso dicen ellos, el evangelio prohibido de Judas Iscariote. Y según dicho evangelio, Judas no traicionó a Jesús sino que hizo lo que hizo porque el mismo Jesús se lo ordenó. También se deduce del texto encontrado que Judas era el único apóstol que de verdad supo quién era Jesús y para qué vino al mundo.
A partir de aquí, las interpretaciones pueden ser múltiples y todas ellas pueden tener su parte de razón. Puede ser que Judas viendo lo que se le venía encima escribió eso para justificar lo que a los ojos de los primeros cristianos no tenía justificación. También puede ser que los otros 4 evangelistas reconocidos por la Iglesia, le tuvieran una manía y una envidia a Judas porque él fue en primero en adivinar la naturaleza divina de Jesús y a ellos les costó, pues que os diría yo, sí, les "costó" un pentecostés en averiguarlo.
¿Y que opino yo? No puedo ocultar que todo lo que sea la historia-mitología-leyenda me pirra y más aún si es sobre asuntos religiosos(¡estuve desde los 5 años hasta los 18 en un colegio curas!) y además que como "apenas" hay películas sobre el asunto ni nada, pues más aún. Y claro, fue ver "Jesucristo Superstar" y a aquel actor negro que interpretaba(y cantaba) tan bien a Judas, que se me quedó impreso en mi memoria. Y si pienso en Judas veo al negro ese cantándole 3 ó 4 verdades a Jesús(para a continuación, imaginarme a la actriz que hacía de Magdalena diciendo aquello de:"I don´t know how to love him=No sé como amarle"). En fin, a lo que iba, que a veces doy más mal que Forrest Gump con una caja bombones, que si lo del National Geographic se confirma...¿cambiaría algo? Así a bote pronto se me ocurre que se borraría de nuestro vocabulario la expresión"Judas, que eres un Judas" para referirnos a alguien que es un traidor. Habría que decir más bien:"Apóstol, que eres un apóstol" porque los muy cobardes bien que se escondieron e incluso el que fue primera piedra de la iglesia católica, Pedro, lo negó ¡3 veces!. Pero me temo que aparte de ser un buen argumento para un novela en plan Código Da Vinci, ya me imagino el título:"Yo, Iscariote, amigo de Jesús"(es bueno eh?) la cosa no irá a más porque no es cuestión de cambiar 2000 y pico años de fé y tampoco es plan de renovar todos aquellos pasos de Semana Santa donde se vea el beso, ese beso, uno de los más famosos besos de la historia, el más amargo sin duda pero si tanto como Jesús como Judas sabían lo que iba a pasar, el más dulce a la vez: "¿Con un beso entregas al Hijo del Hombre?"(San Lucas, 22, 48). Pues sí con un beso le entregó. El beso de Judas...

Confesiones de un profesor no tan novato

Eso me gustaría creer a mí, que no soy tan "novato" como lo era antes aunque tengo la sensación de que mis alumnos(en especial, los adolescentes) pasan de mí o no me toman en serio. Y los pocos que tratan de esforzarse, caen atrapados por aquellos que están allí porque les han obligado sus padres y están la hora de clase no haciendo nada en absoluto.
El cursillo que daba por las mañanas acabó justamente anteayer. Sí, apenas ha durado 2 meses y medio. En teoría, era un curso de inglés para el sector comercial, pero en la práctica ha sido un curso de inglés-inglés, porque, salvo 3 ó 4 alumnas, el nivel era "normalillo" con lo cual había que mejorarlo. Ojalá lo hayamos hecho. En el centro de formación han quedado muy contentos conmigo y dicen que me llamarán si sale otro cursillo. Que eso no lo organizan ellos, que es el Inem quien se lo encarga y que nunca saben cuando va a ser el siguiente pero que contaban conmigo. No sé si fueron sólo buenas palabras para quedar bien o eran sinceros. Ya veremos.
De momento, este domingo ya estoy buscando en el periódico algún curro de mañanas...

Poema para Ana

                                                                               (Inspirado por la carta de San Pablo a los                                                                                                 Corintios)
Amor, amor, amor
esa es la palabra
la única palabra.
Porque no hay nada sin amor,
porque sin amor no hay nada.

Porque te quiero
no puedo ser más sencillo
no puedo ser más directo.

Porque te amo
con un amor infinito
con un amor sincero.

Amor, amor, amor
¿Qué es la vida sin amor?
No hay vida desenamorada
porque el que vive sin amor
ni vive ni hace nada.

Porque te amo
no puedo ser más claro:
sólo de tí estoy enamorado.

Porque te quiero
puro corazón soy en cada verso
corazón sin fin, corazón eterno.

Amor, amor, amor
todo por amor
sólo por amor
esa es la palabra
la única palabra.

El canto de los pájaros

Suena "El canto de los pájaros" de Pau Casals. Suena porque hoy hace 2 años todos los pájaros de Madrid callaron de repente. Más bien les hicieron callar. Y todo el dolor del mundo se agolpó en su silencio. Ese día vieron a muchos humanos como si se vieran a sí mismos con sus alas rotas, con sus inútiles esfuerzos por tratar de levantarse en un agónico último intento de aferrarse a la vida. Muchos no lo consiguieron. En concreto 192. 192 muertos, 192 personas cuya ilusión se quedó atrapada en esas jaulas de la muerte, en esos trenes, en esos railes.
2 años después, algunos pájaros desmemoriados trinan en Madrid, como si nunca nada hubiese pasado. Incluso algunos pelean por algún trozo de pan abandonado en la acera, metáfora perfecta de los políticos que intentan apropiarse del dolor de las víctimas en beneficio propio. Carroñeros de la desgracia ajena que 2 años después aún siguen escupiéndose a la cara mientras todo alrededor se va pudriendo. Hoy estaban todos muy junticos, oyendo "El canto de los pájaros"una pieza hermosísima que consigue estremecer. Una melodía que evocaba a todas esas almas que revolotean en un sitio mejor que este. Porque abajo, los políticos ponían cara de pájaros tristes para al día siguiente sacar al buitre que llevan dentro.

Cincomarzada

"Durante la guerra carlista, el 5 de marzo de 1838 el pueblo zaragozano rechazó el asalto de las tropas carlistas dirigidas por el general Cabañero. El ejército, que fue ocupando distintas plazas y calles de Zaragoza fue rotundamente contestado y expulsado, gracias al levantamiento generalizado de los zaragozanos.Para mantener la memoria de este acontecimiento histórico nació la cincomarzada, fiesta de carácter popular que se celebraba con almuerzos en la arboleda de Macanaz. Suprimida en 1937 se recuperó en 1981 y actos similares se celebran hoy en día en el parque Tío Jorge y por el interior de la ciudad." Esta es el origen de una fiesta muy popular en Zaragoza(fuente de consulta:www.http://cmisapp.ayto-zaragoza.es/chz/modulos/anuncios/detalle.jsp?idanuncio=2149)

Lo que se celebra ese día en mi ciudad es una curiosa mezcla de fiesta reivindicativa, fiesta gastronómica, fiesta alcohólica, fiesta en general pero eso sí poco rastro queda de conmemoración histórica. Seguro que alguno de lo muchos adolescentes que allí se reunen, no tienen ni idea de quiénes eran los carlistas. A lo mejor estoy generalizando demasiado pero mi experiencia me demuestra lo contrario. Sin ir más lejos, en la academia que trabajo, pasó lo siguienta, hacíamos un crucigrama en inglés y una pregunta era:"País que está entre USA y Guatemala..." Tras un significativo silencio, alguien dijo "Moscú"(la cara que puse fue de pánico total). Por supuesto, "México" no salió de ninguna de las bocas de mis alumnos. Pero a lo que iba, que me desvío del tema. Que este domingo hay una fiesta local en Zaragoza y que si el tiempo lo permite, un montón de gente irá al parque, entre ellos el menda. Hale, a disfrutar.

¡Todo el mundo al suelo!

Yo soy el elefante blanco, yo soy la máxima autoridad, militar por supuesto, que iba a asumir el mando. Yo lo sabía todo y no dije nada. Yo soy el que escribió el guión del 23-F; cada vez que oigo el "¡Siéntense, coño!" se me saltan las lágrimas porque esa frase era mía. Aunque uno también sabe reconocer méritos ajenos y ese "¡Todo el mundo al suelo" improvisado por Tejero, me pareció soberbio. Yo soy el que 25 años después, aquí sigue con sus galones bien puestos y riéndome de todas la teorías habidas y por haber. Es que no dan ni una oye. Hace poco le dicté unas palabritas a un tal Mena. Y 25 años después, continuo afilando el sable, por si acaso. Los salvapatrias nunca descansamos. Es nuestro deber. Está en nuestra sangre. Es nuestro destino. Está escrito. La grandeza de un país depende de nosotros. "¡Que es España, coño!".

Postdata: Voy a ver si en el kazaa está el himno de la Legión, que me estoy emocionando...

Postdata2: En efecto, tenemos la Falange en las manos pero la sangre roja y el corazón a la izquierda...

Postdata3: En vez de tanto 23F, tanto 23F, todo el mundo a comer longaniza y a disfrutar de los carnavales, a lo mejor me disfrazo de guardia civil, oye, ya que me ha dado el punto...

Postdata4: ¡VIVA LA DEMOCRACIA! "Detesto lo que dices, pero defendería hasta la muerte tu derecho a decirlo" (Voltaire)

De paracetamoles, San Valentín, Cupido(y la madre que lo parió)

A ver, las cosas claras(y el chocolate espeso):El paracetamol es un medicamento. San Valentín, dentro de lo poco que se sabe de él, pertenece al mundo cristiano y Cúpido, hijo de Venus, pertenece a la mitología clásica. ¿Qué tienen que ver entre sí? Aparentemente nada. Pero ayer, y los días anteriores, de ver tanto corazoncito atravesado por flechas y tanto "Celebra San Valentín en el Corte Inglés", me entro tal descomposición corporal, que a las 3 de la mañana mi estómago me dijo:"Huys, pues va a ser que me ha sentado mal la cena, anda ves al baño a ver que pasa..." Y como si hubiese estado 50 fines de semana bebiendo sin parar, allí en mi W.C. me explayé a gusto(Hay que ver que fino que soy a veces, con decir que eché la pota hubiese bastado...).
Of course, estoy exagerando, mis problemas de salud no se debieron a esa "curiosa" mezcla de "religiosidad"(pagana o no) y mercantilismo puro(de ser así, me hubiese pasado todas las navidades vomitando...) si no al dichoso virus ese que corre por ahí, que oye, ni el activia ese del José(o Jóse) Coronado, no veas lo que me renovó "redecorar" el váter. En fin, que no quiero convertir esto en un monumento a la escatología y más aún después de un día tan empalagoso como el de ayer. Y sí vale, tengo pareja, pero también tengo otros 364 maravillosos días(si el virus me lo permite...) para decirle, demostrarle que la quiero.
Feliz San Saturnino, que es el santo del día de hoy y de ése nadie se acuerda...

Ajustando cuentas

Padre Ciprés, no sé si sigue usted vivo o no y la verdad, me importa una mierda. ¿Se acuerda de aquella bonita tarde, cuando usted le dijo a uno de sus alumnos de 6º de EGB:"Y tú te callas, dientes largos". Eso sí que es caridad cristiana y lo demás son tonterías. No sé si venía ya de antes pero usted fue la chispa que necesitaban algunos compañeros míos para que me convertiera en el objeto de sus burlas. La palabra "ortodoncia" no había entrado aún en mi vida. Las palabras "inteligencia, educación, buen maestro, delicadeza,..." jamás pertenecerán a su vocabulario. ¡Qué años más gloriosos pasé en plena pubertad, cuando se supone que se desarrolla la personalidad, llenándome usted de complejos! Le estoy agradecido porque usted me hizo ver cuantos hijosdeputa había en mi clase. Sí de verdad se lo digo, gracias a usted, es ver a uno de esos compañeros en la actualidad y sentir todavía un asco enorme hacia ellos.
Dicen que el tiempo lo cura todo, espero que a usted lo cure de su estupidez. Sinceramente deseo que Dios(su Dios, que no el mío) le haya perdonado. Amén.

Confesiones de un profesor "novato"(ahora pluriempleado) en el día de su cumpleaños

Sí, "alumnos" míos, hoy me caen 29 añazos, estoy a puntito de entrar en la crisis de los 30, si es que no he entrado ya. Y mientras me hago a la idea, y mientras respondo a las llamadas telefónicas del tipo: "¡Borja, felicidades! ¡29, ya!, ¿Todo bien? Pues nada, muchas felicidades y que cumplas muchos más y que nosotros lo veamos!"(este es el modelo familia y parientes) o del tipo:"¡Qué pasa viejo, anda qué 29 ya!¡Poco te queda ya pa los 30, perro!¡Pues esta noche a celebrarlo, ¿no?!Y si no a la que viene pero tú no te escapas,jejeje!"(este es el modelo amigos); y mientras leo los correos con tarjetas animadas de esas chulas con musiquita y todo, también me preparo mis clases, porque resulta que desde el pasado 17 de Enero, vuestro querido profe está currando por las mañanas en otro sitio, dando clases de inglés a desempleadas en un centro de formación, Sí, sí, habéis leído bien desempleadas. Estoy rodeado de mujeres y no es ningún sueño erótico ni nada por el estilo(ni en el más salvaje de mis sueños, había 15 mujeres...). Es una hora y tres cuartos de clase, más o menos amena, más o menos productiva. Eso sí, no sé quién ha hecho el criterio de selección pero algunas alumnas se quejan de que el nivel es muy alto y otras de que es muy bajo. Y por las tardes sigo en la academia con mis "queridos" adolescentes y mis niños y también con mis alumnos particulares, o sea que se me sale el inglés ya por las orejas...¡Ni siquiera mañana, domingo, que hasta Dios descansó, voy a dejar de dar clase!

Mi vida es una canción

Lunes por la mañana. El "Hoy no me puedo levantar" de Mecano suena machaconamente en mi cabeza. Estoy seguro que a miles de españoles les sucede lo mismo. Me levanto, voy al baño, me miro en el espejo, no me reconozco. Mi propio reflejo me canta en mi cara: "No me mires, no me mires, dejalo ya..." De nuevo Mecano. Me caliento el baño y me doy una ducha. Sorprendentemente no canto ninguna canción conocida, sino que me las invento yo con su música y todo. Tengo unas cuantas canciones "compuestas" bajo la ducha. Luego, me oigo a mí mismo cantándolas y me pregunto que para qué me molesto, si soy un pésimo cantante y no tengo ni idea de música. Sigue el día, voy a hacer unos recados por el centro, llueve y claro, es ver llover y el "Singing under the rain" ya resuena en mi cabeza, inevitablemente me veo a mi mismo bailando con el paragüas e incluso doy unos tímidos pasos de claqué. Cualquiera que me viese en ese instante pensaría que estoy loco, un loco en la colina(Fool on the hill, de The Beatles y no el Quintero ese). Vuelvo a casa, está el Arguiñano en la tele pero a pesar de la sintonía de su programa, yo estoy canturreando el "Entras en mi casa, pasas a la cocina y me pillas con las manos en la masaaaa..."
Por la tarde voy en un coche que robé anoche a un tipo listo que iba a ligar, es un spider con 2 asientos, pilla 200 sin apretar...sí, es otra canción, de momento no me he dado a la delincuencia, los tíos no me ligan(no sé por qué), y eso del spider pues para el próximo sorteo de Navidad. Llego a la academia, que se llama Highway y claro, a uno que le gustan los Ac/Dc, pues ya está con el "Highway to hell" en su cabecica, e incluso me veo a mi mismo como el guitarrista con su uniforme de niño de colegio y todo. Mientras doy clases no suena ninguna canción, bueno tal vez fragmentos the "Another brick in the wall" de los Pink Floyd, en especial cuando dicen aquello de "We don´'t need no education...", y eso que mis alumnos sí que necesitan educación y mucha...
Acaba el trabajo, vuelvo a casa, a casa vuelvo, vuelvo al hogar aunque no sea nochebuena ni mañana navidad. En casa veo la tele, resuelvo algún que otro crucigrama...pero la soledad no está conmigo. Enciendo el ordenador, sé que tú estás al otro lado; por lo menos la última canción del día va a ser la mejor de todas. ¿Qué cual es? La estamos componiendo en estos instantes, la estamos cantando a dúo, la estamos bailando, la estamos viviendo...
Nuestra vida es una canción.

...Y AL FINAL (BUNBURY)

... Y AL FINAL
(Bunbury)

Permite que te invite a la despedida
No importa que no merezca más tu atención
Así se hacen las cosas en mi familia
Así me enseñaron a que las quisiera yo
Permite que te dedique la última línea
No importa que te disguste esta canción
Así mi conciencia quedará más tranquila
Así en esta banda decimos adiós

... Y al final te ataré con todas mis fuerzas
Mis brazos serán cuerdas para bailar este vals...
Y al final quiero verte de nuevo contenta
Sigue dando vueltas
si aguantas de pie

Permite que te explique que no tengo prisa
No importa que tengas algo mejor que hacer
Así nos podemos pegar toda la vida
Así si me dejas no te dejare de querer

... Y al final
te ataré con todas mis fuerzas
Mis brazos serán cuerdas para bailar este vals
... Y al final
quiero verte de nuevo contenta
Sigue dando vueltas
si aguantas de pie

Postdata: como no estoy inspirado, os pongo esta canción de Bunbury que consigue hacerme estremecer...

ProChristmas Commando(3rd part)

Hello to all my international readers. New Year's Eve is coming and I have asked to myself: "What I'm going to do?" There are several options: going out from pub to pub and paying my drinks in each pub, going out just to one pub and staying there all the night(the name for this in Spanish is "cotillón"). In these kind of places, you pay an amount of money(between 25-100 euros or even more) and you can drink all that you want and you can have dinner again(canapé and things like that). In some pubs, there are also a draw of different presents. Another option is going to a friend's house and the last option(and the worst) is staying at home with my family and relatives.
So after thinking for a while(just a few seconds, hehehe) I've decided to go out from pub to pub and pay my drinks in each one because, in my opinion, it's the cheapest option(ok, ok, staying at home is the cheapest one), if I get tired of one pub, I can go to another pub and besides, it's the funniest thing to do. But you can give your opinion, if you want...(you can do in Spanish, if you don't dare with English)

Comando ProNavidad(2ª parte)

No sé, no sé. Estoy empezando a pensar que el calvo de la lotería está compichado con el comando antiNavidad, porque no es normal que en Aragón siendo una de las regiones, autonomías, naciones, países libremente asociados a España, que más compra lotería para Navidad, no haya tocado casi nada. Un quinto premio creo en un pueblo donde Cristo perdió la chancla y no fue a buscarla.
O sea que seguimos siendo pobres. Pero como en el comando ProNavidad no todo es dinero, quiere manifestar que la salud es buena a pesar del frío y que el amor es mi mayor fortuna en estos momentos. Y si esto último ha sonado superempalagoso que te mueres, lo hago a posta para que le de un subidón de azúcar a ese Mister Scrooge de apellido "Todos los Santos"(Nota: sí lo sé me refiero a mí mismo y aún no me han encerrado oye...).
Ya se acerca la Nochebuena y mientras discurro que juegos hacer o llevar para no aburrirnos después de la cena(¿alguna idea?), os deseo de todo corazón una Feliz Navidad.

El Seat Málaga

15 años tenía. Y aún podría haber aguantado un par más. Es verdad que la última reparación me costó un huevo y parte del otro. Es verdad que misteriosamente la calefacción había dejado de funcionar y que la radio, también misteriosamente, solo captaba la onda media y la fm estaba "missing". Es verdad que si lo piensas fríamente, sólo es un coche, o sea una máquina, o sea que no tiene sentimientos. Pero me da pena y la palabra "desguace" tiene unas connotaciones casi de asesinato y todo. Vale, a lo mejor exagero. A lo mejor es mejor así. "El coche estaba viejo, Borja", "No tenía dirección asistida ni aire condicionado", "Le tenías que echas un sustituto del plomo porque tu coche sólo admitía super(y de esa ya no queda en las gasolineras)". Es cierto, tenéis razón. Pero ahora vienen a mi mente cantidad de recuerdos, cantidad de viajes hechos por estas tierras de Dios, cantidad de kilómetros y kilómetros...
¿Y por qué te desprendes de él?, os preguntaréis. Bien, la respuesta es sencilla. Mi hermano se va a comprar coche nuevo y para abaratar el coste, con el plan prever, le daban 700 euros por el Málaga. Sé de buena tinta que en las chatarrerías no me darían ni un euro así que aún se hace negocio aunque me quede sin coche. De todas formas, ya estoy mirando coches de segunda mano porque uno nuevo aún no me lo puedo permitir.

El Seat Málaga ya no está. Su último "gran" viaje fue a Jaca y Ana iba conmigo. Por lo menos, nos dió un buen regalo de despedida...