Los nostálgicos del gris
del polvo y la ceniza
casi hacen un bis
con su ideología enfermiza.
Bajo palio y con mantillas
de un luto riguroso
desfilan de puntillas
sobre el suelo rugoso.
Suelo rugoso encallecido
fruto de manos trabajadoras
suelo muerto y vencido
por los que vinieron en malas horas.
Y sembraron el suelo de huesos
y cuando no hubo suelo, las cunetas,
e hicieron presos
a los locos, a los soñadores, a los poetas.
