A la atención de M80 Radio

La voz de Joaquín nos abría esas ventanas a la nostalgia, nos traía recuerdos o nos contaba una historia de tal modo que hacía de los oyentes partícipes de la misma. De repente, esa ventana se cerró de golpe, de un día para otro, sin ninguna explicación, dejándonos totalmente confusos. Pero de la confusión pasamos a la indignación, cuando nos enteramos de los modos con los que habían hecho callar a Joaquín. Y la indignación aumentó cuando otra ventana, la del chat a la que nos asomábamos muchos gramonautas y hablábamos de nuestras cosas, también se cerró "misteriosamente". En dicho chat participaba Mariajo, la productora del programa, otra a la que también han callado de manera fulminante. Ella no sólo se ocupaba de aclarar cualquier duda, también leía los sms y junto a Joaquín, formaban una pareja profesional bien avenida. Y aunque Joaquín no chatease, bien es cierto que nos leía, nos saludaba e incluso nos hacía comentarios en antena sobre lo que nosotros decíamos.
Ahora nos anuncian que el programa volverá con otro locutor, pero mucho me temo que ya no será como antes, que el programa perderá mucha de su magia sin Joaquín y sin Mariajo.
¿Cómo decía la voz esa grabada cuando ponían una canción? ¿Esta es su elección? Pues nosotros elegimos que vuelvan Joaquín y Mariajo.

Los inocentes de siempre

Dijeron que la guerra era de liberación, que iba a durar poco, que la población civil no se vería afectada, que el futuro iba a ser mucho mejor...y sin embargo, los inocentes de siempre pagaron un alto precio por su "libertad". Inocentes como Alí, un niño de 10 u 11 años, al que una bomba le dejó sin brazos y sin piernas, inocentes como todos los niños que mueren en las guerras, o quedan lisiados de por vida o marcados a fuego en el alma. Inocentes como los niños soldado que sólo han visto muerte y destrucción y son los primeros en atacar mientras los "valientes" señores de la guerra están en la retaguardia jugando con sus vidas. O los niños bomba, que bajo la promesa de un paraiso se autoinmolan en cualquier puesto de control. ¿Pero que Dios o como quieras llamarlo va a aceptar semejante muerte?.
Hoy es el día de los inocentes, exactamente igual que ayer, exactamente igual que mañana y mientras tanto, todos los Herodes actuales seguirán tan panchos en sus palacios.

El poeta frustrado

EL POETA FRUSTRADO

Hojas en blanco desafiantes,
un poeta frío y frustrado,
todos los demás expectantes
para ver quien acaba antes derrotado.

Una batalla libro cada día,
dejando sangre en cada verso.
Cada poema es una agonía,
una eterna lucha en la que estoy inmerso.

Doy a luz a este poema que hiere,
hoy he parido versos de nieve,
abortos de letras que nadie quiere,
agua ardiente que nadie bebe.

Soy un poeta frustrante,
soy un poeta frustrado,
soy un poeta amante,
soy un poeta desenamorado.

Ni la pedrea oye

Fijo que dentro de poco ligo, porque lo que es en el juego soy muy desafortunado. Bueno yo no, mi padre que es el que compra, que yo soy como el del chiste que le pedía todas las noches a la Virgen que le tocase la lotería y sólo le pedía eso, el gacho, siempre antes de acostarse, decía:"Virgencica, que me toque la lotería,Virgencica que me toque la lotería..." hasta que ésta muy harta ya, se le apareció una noche y le dijo:"Vale, te toca la lotería...¡pero leche, cómprate un décimo o algo!".
Así que en el Día Nacional de la Salud(porque esa es la excusa que pone todo el mundo cuando no le ha tocado nada,como aquí el menda:"mientras no nos falte salud..." y una mierda, yo quiero enfermar así con los millones que me podrían haber tocado seguro que me curaba en un periquete) pues si hay que felicitar a los premiados se les felicita y si no, estoy hablando con mi asesor de inversiones para convertirme de alguna forma en accionista de la Bruja de Oro...

"Tristes guerras" de Miguel Hernández

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
sino son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

-Miguel Hernández-

Navidades en Madrid, Navidades de ausencias

Triste Navidad, la nieve se viste de luto, el frío es más frío y la soledad es enorme. A Papá Noel le faltan niños, a los Reyes Magos por ser de Oriente los detuvieron en la aduana. Los trenes de juguete dejaron de soñar con convertirse en trenes de verdad y los trenes de verdad perdieron su inocencia de golpe un once de Marzo. Decía un poema de Alberti que Madrid late con pulsos de fiebre, ahora su corazón fue golpeado de lleno y con él el de toda España. Aunque esto parece haber sido olvidado y de nuevo nos vemos invadidos por miles de anuncios que nos hablan de felicidad, de estar juntos, de comprar como posesos. Y para lavar su conciencia, patrocinarán telemaratones para apadrinar niños que afortunadamente están muy lejos y así nos podemos olvidar del dolor que tenemos aquí al lado. Pues no, no lo van a lograr. En estas fechas recordaré no sólo a las 192 víctimas mortales de los atentados del 11-M, también recordaré a sus familias, a los heridos, a los que no les pasó nada físicamente pero sin embargo están pasando de todo moralmente,a todos que ayudaron a estas personas. También recordaré como España parecía de verdad un país y cómo en 9 meses sus políticos la convirtieron en un patio de colegio, acusándose los unos a los otros y no investigando nada.
Triste Navidad en Madrid, Navidad de ausencias...

La Gramola

Sólo espero que no sea cierto, que todo sea un bulo. Pero ayer dijeron en el chat de la Gramola que ya no iba a haber más programa, nunca más. Soy oyente de la Gramola desde hace mucho tiempo y gramonauta desde hace poco. Gracias a este chat he conocido a gente maravillosa, algunas de ellas en persona, como Anica,como Bea(o Lucía),como Edda, como...en fin, la lista sería interminable, pero a todos les doy las gracias.
Y todo esto lo ha provocado la Gramola para bien o para mal. No sé si seré ca paz de expresar lo que significa este programa de radio para mí. Es más que eso, sois todos vosotros, más de una vez he soñado con que la Gramola venía a Zaragoza y Joaquín se pasaba entre el público y yo levantaba la mano decía mi nick gramolero y os dedicaba una canción a todos vosotros, a todos.
En fin, solo espero que no sea verdad, que no se cierren para siempre todas esas ventanitas que la Gramola nos abría. Sólo me queda por decir, lo que decía siempre cuando me despedía del chat: Que os sople el viento a favor.

A pesar de todo

A pesar de todo, a pesar de que no corren buenos tiempos para la esperanza, a pesar de que el llamado espíritu navideño suena más bien a anuncio publicitario o a película hollywoodiense, a pesar de que un 11 de marzo unos animales destrozaron a muchos y que esos muchos no podrán celebrar la navidad con sus familias, a pesar de que estas familias han asistido a un espectáculo vergonzoso en el congreso de los diputados, donde incluso se han oido risas,¡risas!, ellos que tienen el corazón roto, a pesar de que otros bestias no sepan que es navidad aunque en su tierra se celebre igual que en el resto de España y pongan bombas o traten de hacerlo o algunos en su nombre gasten bromas macabras. A pesar de todo y de todos,yo, Borja Hernández Gonzalo, nacido en Zaragoza, el 21 de Enero de 1977 os desea una Feliz Navidad y un Próspero Año Nuevo.

Hoy ya no es tu cumpleaños

Hoy ya no es tu cumpleaños. Hoy ya no te llevaré el desayuno a la cama, ni estaré nervioso por si he acertado con el regalo o no(ya sabes que nunca sabía qué comprarte aunque me decías que lo importante era el detalle). Hoy nadie te podrá decir que aparentas menos años, que pareces más joven( porque ya serás por siempre joven para toda la eternidad). Hoy ya no hay comida especial, ni llamadas de teléfono. Hoy podría ser un día como otro cualquiera y sin embargo...
Felicidades, donde quiera que estés. Ahora me acercaré a verte, espero no perderme como en el poema que escribí...

Perdidos en el cementerio

PERDIDOS EN EL CEMENTERIO

Duermes con un camisón eterno.
Callas, te pusieron una mordaza infinita.
Sientes, el silencio hecho piedra.

Perdida en el cementerio,
¿ Quién son los que están vivos?
¿ Quién son los que están muertos?

Despierto, soy un sonámbulo del tiempo.
Hablo con la boca tapada y los ojos ciegos.
No siento más que vacío y vacío me quedo.

Perdido en el cementerio,
¿ Quién son los que están muertos?
¿ Quién son los que están vivos?

Agua y fuego, tierra y cielo,
piedra y viento, flores y desierto,
todo es poco para este dolor tan fiero.

Perdidos en el cementerio,
donde mueren los vivos,
donde viven los muertos.

O sea...

O sea, es que me parece superfuerte. Este viernes van a estrenar la película del asombroso mundo de Borjamari y Pocholo y no voy a cobrar los royaltis, es que me parece supermegamal, sabes? Estoy superindignado tanto que ya no sé si ir a esquiar este finde a Baqueira Beret, de verdad te lo juro. He hablado con mi papá y dice que no me preocupe para nada, que si eso me deja para mí solo y para todos mis superamigos, el chalet de la Moraleja. Es que tengo un papi superideal, el otro día va y me dejó jugar al pádel con Chema y yo le dije que si podía invitar a su hijo al chalet y me dijo que sí,¡a que es megafantástico! De verdad es que no concibo como no quiso volver a presentarse a presidente del gobierno, con lo supersencillo que es el hombre.
Pues nada, lo de esquiar lo reservaré para fin de año aunque creo que mi papi tiene una supersorpresa preparada ¡y a lo mejor vamos a los Alpes suizos! Os lo juro por Snoopy que no puedo de la emoción...

"Un país laico"

Puente de la Constitución( ¿o es el de la Inmaculada?), Navidades, San Valentín, Semana Santa, la Asunción de la Virgen, el día del Pilar, todas las posibles fiestas patronales habidas y por haber, bodas, bautizos, comuniones y un largo etcétera. Menos mal que somos un país laico, si es que los obispos se quejan por nada...

¡Qué recuerdos!

Sí, ya sé que dije que iba a dejar descansar el blog durante unos días...pues cuatro días no está mal no?
Además me han venido a la memoria uno de los buenos recuerdos de mi época en el Colegio Cristo Rey de los escolapios de Zaragoza. Resulta que para estas fechas, eran las "fiestas" del colegio y se encargaban de organizarlas los de tercero de bup(no sé a que corresponde este curso con la actualidad...).Eran días de diversión, llenos de actividades para todas las edades y claro, a mi que me va más la fiesta que al mismísimo Pocholo pues me lo pasaba genial.Claro que las cosas eran diferentes, si eras tú el que estaba en la organización. Cuando nos tocó a nosotros, buf! vaya lío, vaya nervios pero al fin y al cabo salió bien la cosa, creo. Yo estaba en la sección que se encargaba de los más pequeños y entrábamos en cada clase disfrazados de colegiales con su uniforme y todo, cantando:"¡Que viene mamáááááááá pato, pachín;que vienen los patitos, pachín, pachín!" pero como también quería ver a mi hermano que estaba en quinto o sexto, para los más mayores el disfraz era diferente.¡No veas las prisas pa cambiarme de disfraz!
Al día siguiente en el patio cubierto del colegio hicimos actividades y juegos para los chiquitines y teníamos que ir disfrazados de payasos y a mi se me olvidó en mi clase una cosa y tuve que atravesar el recreo lleno de gente a medio disfrazar y a medio maquillar. Se supone que era el payaso dormilón pero más bien parecía el payaso que se acababa de levantar. Cuando volví al patio cubierto, una chica se apiadó de mí y me maquilló en condiciones...
En fin, que me dejo cosas en el "tintero"pero me despido con una canción que aún no entiendo porque no es número 1 de los 40: "¡Qué buenos son los padres escolaaaaapios! ¡Qué buenos son, que nos llevan de excursión!"

Fin de la cuenta atrás(despegamos...)

El 20 de Noviembre de 1975 muere Franco. Hasta entonces España había vivido una dictadura, a partir de ese día se presentaba un futuro incierto. Muchos pensaron que era el acabóse, que sin Franco las cosas iban a ir a peor, otros vieron una oportunidad y entre tanto, todos eastaban expectantes. Fueron días difíciles, llenos de ostáculos pero allá para Mayo de 1976(más o menos),
dos personas se unieron y sembraron una esperanza. Mientras tanto, no dejaron de correr con los grises siguiéndoles con las porras, incluso uno de esos cafres le pegó a una de ellas a pesar de su notable embarazo. En Enero, nació,sin ninguna secuela aparente, un niño. Ella quería llamarlo simplemente Borja(cuando Borja no era para nada en aquella época un nombre pijo). Pero él o el registro civil le puso un "Francisco de" delante". Ni siquiera se había escrito la constitución, que llegaría un año más tarde.
Por lo tanto, soy un hijo prematuro de la democracia pero me he criado en ella, he crecido en ella y quiero morir en ella(espero también reproducirme en ella y que mis hijos la disfruten, por muchos años).
Hoy es 20 de Noviembre de 2004, despegamos hace 29 años, sigamos volando...

Cuenta atrás(queda 1 día)

Queda 1 día, a esta hora exacta la misa en memoria de Francisco Franco habrá comenzado. A las 20 horas del día 20. Ni un minuto más ni un minuto menos. A la misma hora, habrá una concentración antifascista en Glorieta Sasera(al lado del Corte Inglés). Minuto arriba, minuto abajo. En la primera habrá algún que otro policía, en la otra estarán los antidisturbios. En la una, a la salida de la misa, algunos extenderán el brazo y lo levantarán gritando:"¡Viva España!¡Viva Franco!(como si ambas cosas fueran lo mismo...), en el otro no gritarán mucho porque la policía ya los habrá desalojado y es que seguimos atrapados en azul...
¿Y qué hará el resto de la gente? Llamar como posesos para que el antenista les oriente la antena para ver el Barça-Madrid(vale, estoy generalizando, algunos verán el salsa rosa en el cual se hablará de Martínez-Bordiú,nieta de Franco, y gentuza similar).
Queda 1 día, quedan 24 horas para el fin de la cuenta atrás...

Cuenta atrás(quedan 2 días)

Una manera de arengar a un jugador desafortunada. Una prensa sensacionalista ávida de titulares. Pasan los días. Una comparecencia ante los medios que no hace más que echar más leña al fuego. Un partido de fútbol. Unos cuantos gilipollas, por supuesto de los Ultra Sur, que se dedican a abuchear y hacer ruidos de mono cuando un jugador de raza negra toca la pelota. Más titulares para esa prensa. El partido de fútbol deja de serlo y ahora se ha convertido en un incidente diplomático. Por esos cuatro gilipollas, por esos cuatro fascistas, por esos que tendrán su día grande este sábado(tanto futbolisticamente como ideológicamente hablando), por esos cafres, todo un país es considerado racista. ¿Racista yo? Que mi sangre es la mezcla de muchas sangres, que mi piel tiene el color de muchas pieles, que mi corazón es del mismo color que el tuyo y que de aquellos que no tienen corazón ni vergüenza ni conciencia ni moral(ellos sí que parecen monos con el cráneo tan afeitadito). ¿Racista yo? Miradme, que tengo la piel morena, los ojos alegres y en la sonrisa la luna llena. Miradme, mi corazón se hunde con cada patera y resucita con la mirada de ese niño pequeño arropado por una simple manta. Miradme, mirad a vuestro alrededor. La pureza está en la mezcla.
Quedan 2 días y como diría el verdadero Bunbury: "Ni límites ni fronteras, extranjero soy..."

Cuenta atrás(quedan 3 días)

Quedan 3 días para que os deje de dar la brasa. He decidido dar un descanso a mi blog a partir del 20-N, que esto de escribir a diario es muy difícil. Pero que quede claro que sigo en las barricadas de la escritura mientras suena de fondo el "¡No pasarán!"...

Cuenta atrás(quedan 4 días)

Da igual como se llamen, da igual a que equipo "apoyen", los grupos ultras que hay en el fútbol son en su mayoría violentos, peligrosos y ultranacionalistas, sean de donde sean y mezclan churras con merinas. Y si ven a un aficionado de la Real Sociedad, con su camiseta y sin que se meta con nadie, ellos ya lo catalogan como peligroso etarra y se lo cargan. Y al revés, si uno lleva una bandera española, está expuesto a que le llamen fascista. ¿Tanto se ha contaminado los bellos símbolos de un país? ¿Tan peligroso es llevar una camiseta diferente?
Algo está cambiando, afortunadamente, aunque se podría hacer más. Recientemente se descubrió una trama para atacar al presidente del Barça porque éste se negaba a conceder más privilegios a los Boixos Nois mientras éstos se comportasen violentamente en el campo. El Real Madrid les cerró el local que tenían los Ultras Sur en el Bernabeu aunque algunos de sus jughadores han posado con bufandas de ellos(¿verdad Raúl?asi no te daran el Balón de Oro nunca). ¿Y que pasa con los Ligallo Fondo Norte? LLamadme cobarde si quereis, pero Zaragoza es muy pequeña y no se sabe lo que puede pasar, lo único que no quiero es que giten mi nombre como cuando gritaban:"Eduardo Gonzalez(es un locutor de radio) te vamos a matar..."
Quedan 4 días, Fútbol y Política, ummmm, eso sí que es un mal partido.

Cuenta atrás(quedan 5 días)

Quedan 5 días...para el Barça-Madrid. Y es que si algo no ha cambiado desde los tiempos del franquismo es que el fútbol sea tema principal para mucha gente. Como tampoco ha cambiado que el fútbol sea aprovechado por los que están al mando en beneficio propio, logrando contaminar lo que simplemente es un deporte. Ya es casualidad o no, que se ganara en tiempos de Franco la eurocpoa contra los rusos comunistas por aquella época. Ni que decir tiene que la propaganda franquista exprimió este hecho hasta la saciedad(por cierto, gol de Marcelino que en aquellos tiempos era jugador del Real Zaragoza) Ni que decir tiene que pasó lo mismo con el mítico gol de Zarra ante los ingleses, con el conflicto del peñón de Gibraltar de fondo, también se le dió mucha coba.
Ahora el fútbol es otra cosa, es negocio y los sentimientos se quedan olvidados cuando ves que tu cuenta corriente puede aumentar defendiendo los colores de otro equipo. Ahora poco importa que el Madrid fuera usado políticamente por el régimen como símbolo de su centralismo y que Zapatero sea del Barça. Lo que realmente importa es que TVE pague los derechos a Forta para que así todos los españoles puedan ver el pártido, que claro es de interés general y por ello los de Forta piden el oro y el moro. Y TVE pagará, ¿que más dará incrementar la deuda de todos en unos cuantos miles de euros más?
Quedan 5 días y mañana hablaré de la auténtica lacra de este deporte, lo que más asco me da, los ultras...

Cuenta atrás(quedan 6 días)

Hoy es el Día del Señor. Hoy habrán ido a misa, habrán contribuido generosamente a la colecta, habrán acudido a la iglesia bien elegantes, habrán ocupado aquellos sitios en los que puedan ser vistos por todos los demás feligreses, algunos incluso habrán leido algunos pasajes de la biblia, habrán comulgado...todo con la conciencia bien tranquila. Claro, ya han pasado unos cuantos años y ellos siempre han estado a la sombra del poder estuviese un dictador, estuviese un presidente prepotente. Ahora tras el 14-M y fallarles los planes, se están agrupando para bombardear a este nuevo gobierno que pretende revisar los errores que cometieron cuando no estaban no tan a la sombra sino en uso abusivo de sus privilegios. Sus representantes políticos siempre se han negado a reconocer o hacer un homenaje a todas las víctimas del franquismo, ¿por qué? ¿Es que quieren negar lo evidente? Lo que pretenden es silenciar todo esto para que sus conciencias queden tranquilas de nuevo y puedan comulgar cada domingo como buenos católicos apostólicos roucovarelianos que son.(Yo siempre preferí ser cristiano a secas pero eso no cotiza en el Banco Vaticano...)
Quedan 6 días y si esto que escribo es pecado, sufragaré una misa por mi alma...

Cuenta atrás(quedan 7 días)

Una semana,sólo una semana. En fin,hoy no sé que decir, hoy no estoy inspirado y eso que el tema da para mucho...
Un número simbólico el 7,¿Quién dijo eso de "perdonarás 70 veces 7"?¡Ah sí! El hijo de su Dios pero parece que ellos no se aplicaron estas palabras. En vez de perdonar, lo que hicieron fue castigar,humillar,regodearse con el dolor del vencido. Y la Iglesia, ¿qué hizo? Lo que mejor se le da, dar su bendición e ir tomando nota de todos aquellos asesinados por los rojos para beatificarlos. Eso sí dando un tiempo prudencial para no levantar susceptibilidades y ahí sigue su máximo representante beatificando a mansalva y si hay dinero de por medio, ya canonizando.(Véase como ejemplo de esto las canonizaciones express de Escribá de Balaguer, que sin ser mártir de los rojos ni nada, hay lo tienes con todos los santos).
Quedan 7 días y menos mal que hoy no tenía muchas ganas de escribir...

Cuenta atrás(quedan 8 días)

Quedan 8 días y no es que trate agitar fantasmas del pasado. Es que no es pasado, tristemente es presente, un doloroso presente.¿Acaso no sigue todavía en política uno que dijo:"la calle es mía"?¿Acaso no es conferenciante de una prestigiosa universidad norteamericana una persona que rechazó la constitución en su juventud y escribía loas al Caudillo?¿Qué partido político con su antigua mayoría absoluta ha rechazado una y otra vez un homenaje a las víctimas del franquismo?¿Qué mismo partido concedió una jugosa subvención a la Fundación Francisco Franco?
Es que son tantas cosas(menos mal, que dicho partido se ha declarado de "centro" que si no...).
Quedan 8 días para el 20-N y si ayer dije que tenía miedo, hoy lo que me dan es pena, mucha pena.

Cuenta atrás(quedan 9 días)

"El jefe de la familia es el padre. Como tal, trabaja y manda. Trabaja para dar ejemplo y procurar el bienestar de los demás miembros; manda, para que bajo su amorosa autoridad cada cual cumpla su misión: la madre administrando el hogar y los hijos preparándose para una vida moral y materialmente digna".
"Perlas" como ésta se pueden encontrar en los libros de texto que usaban nuestros padres. El texto citado aparece en la enciclopedia Alvarez, las cua fue muy popular y utilizada en aquella época, además de ser un fiel reflejo de la mentalidad de entonces. Lo tan pomposamente expresado entre comillas se podría resumir de una manera más burda: el hombre trabaja y la mujer se queda en casa y con la patita rota. Como debe de ser, si es que esta democracia ha alterado el orden natural de las cosas, y libertad se confunde con libertinaje y con Franco se vivía mejor ¿o acaso no veis los episodios de "Cuéntame"?.
Pues nada, este próximo 20-N es una fecha ideal para recordar esos valores patrios que se perdieron en el caos de la transición...
Me despido con otra "perla"del mismo libr0: "Terminada felizmente la guerra el día 1 de Abril de 1939, Franco se entregó con entusiasmo a la reconstrucción de la Patria y a la tarea de unir e impulsar a los españoles hacia grandes ideales."
Quedan 9 días para el 20-N y leyendo estas cosas, cada vez tengo más miedo...

Cuenta atrás(quedan 10 días)

Quedan 10 días, para que todos aquellos que creyeron en eso de "Una, Grande y Libre" se reunan como buenos hijos de su Dios y le tributen homenaje a su Caudillo ,Caudillo por "gracia" de su Dios(lo siento Dios pero nunca entendí el chiste aunque estoy seguro de que era malísimo y no tenía ninguna "gracia").
Se juntarán como casi siempre en la iglesia de Santiago de Zaragoza, lo lógico y normal, ¡Santiago y cierra España! Santiago Matamoros...sufragaran una misa por el alma de su Generalísimo y luego sus cachorros saldrán por ahí a apalear al primero que se encuentren sin importarles el sexo, la raza y la religión. Hay que reconocer que en eso sí que son democráticos.
Ya ni me quiero imaginar como será la ceremonia en el Valle de los Caídos, no se si seguirán hablando de la reserva espiritual de occidente ni de tantas otras cosas. Pero comulgarán como buenos cristianos y se arrodillarán en ese lugar ante la tumba de su líder en ese sitio fruto del trabajo forzoso de los derrotados y humillados, de los que lucharon por la libertad, de los que lucharon contra el fascismo.
Quedan 10 días, la cuenta atrás para la ignonimia ha comenzado.

El paraíso queda tan lejos...(El gran traidor 2ªparte)

"Yo os maldigo a todos.
Os expulso del paraíso.
Yo os haré revolcaros en el lodo
del que habeis nacido."

Bajo la sombra errante de Caín,
Tú nos asesinaste.
Desde entonces ya no vienes por aquí
para decir que te equivocaste.

Tras la tempestad
no vino la calma.
Sembraste el mundo de estatuas de sal
por no saber guardar su alma.

Ya no queremos tu tierra prometida.
Ya no queremos tu maná ni nada.
Ya no queremos saber si más allá de la muerte hay vida.
Queremos actos y no más palabras.

El paraíso queda tan lejos,
ya pasaron los días de vino y rosas.
Tal vez no te importen estos versos
como no te importan tantas otras cosas...

El gran traidor

Existe un traidor y tiene nombre
¡Buscadlo!
Su sangre es luz, su risa es trueno y su bondad es
un cuento.
¡Cogedlo!
Su traje es desoladoramente azul, su mirada quema
más que el mismísimo infierno
¡No os fieis!
"Yo os maldigo a todos" y aquí estamos libremente
atrapados en su lodo.
¡No creais en él!
Nos quiere engañar
con sus supuestos milagros.
Nos quiere embaucar
con sus trucos baratos.

El paraiso queda tan lejos...

Día de difuntos

Día de difuntos
los muertos siguen muertos
y los vivos siguen
a sus asuntos.

Halloween

Pues no sé de que disfrazarme este año, pero ya que es una fiesta típica estadounidense, seguro que me puedo inspirar en su historia...
Me podría disfrazar de niño iraquí, con su pierna ortopédica y todo.Armas de destrucción masiva no habrá pero campos minados no veas ¡y lo bien que se lo pasan lo US Army!(no se si poniendolos o quitandolos). Sería la estrella de la Base Aérea de Zaragoza.
O de Osama Bin Laden, que es como disfrazarse del hombre invisible, todo el mundo habla de él y nadie lo ha visto. Por si acaso, dejaré cintas de vídeo diciendo: Hola USA,ke tal todo? vaya putada lo de las torres verdad?, lógico que esteis cabreados, con un presidente con el vuestro yo también lo estaría..
¿Y el disfraz de José Couso? ¿Como qué no? Pues no es la noche de los muertos...Si total fue un accidente de nada, verdad?
¿De George Bush?¿De Aznar?...jo, no se que es peor si ir disfrazao de burro o de pinocho. Eso sí, daría un miedo que te cagas...
Podría ir de agente de la Cía, hombre tramar complots o a ayudar a derrocar a legitimos gobiernos no llegare(verdad Pinochet...) pero con cerrar el puto bar ese que me sirvieron Jack Daniels de garrafón, me conformo.¡Coño, yo como Bush de joven que él y Jack se hicieron amigos(si es que hay cada barman más poco patriota...)
No sé la verdad, es que hay tanto donde elegir pero que daría verdaderamente miedo a este pueblo símbolo de la libertad, de la democracia y de la comida basura...¿de preso en guantanamo?, no que pa ellos como si no existiera.¿De papeleta electoral de Florida? Ummmm, no que me mirarian sin parar y no sabrian interpretarme...Algo que de mucho miedo, que provoque las más airadas reacciones, que sea censurado como las fotos de soldados americanos muertos(pero que bonita queda la bandera sobre los féretros..), ¿qué podría ser...?

¡¡¡Ya lo tengo!!! ¡¡¡Me disfrazaré de pezón de Janet Jackson!!!

My second poem in English

Sí, ya se que dije que no iba a escribir otro poema en Inglés pero ante las numerosas peticiones para que escribiera otro(bueno, en realidad solo fueron 2 personas...) aquí va mi segundo poema en esta peculiar lengua que tanto se nos resiste a los españoles(I don't know why...)

Sometimes I don't want to be
Just another empty heart.
Nobody will save me
From this loneliness that is pulling me apart.

Love seems so far away.
Love, real love, not just pleasure.
I will wait another day
If I finally get my love-treasure.

Love, so difficult to find!
Maybe it's a question of time
But one thing is clear on my mind
Living without loving is a crime.

Por verte sonreir

Hace tiempo, prometí llamarte o mandarte un sms para felicitarte. Pero se me olvidó y mal y tarde aquí tienes mi disculpa. Sí, Edda, sí, el principio está tomado de la canción de La Fuga(gracias por pasarmela). Espero que otras partes de la canción no se cumplan(como esa que dice " no me volverás a ver"). La verdad es que el título de la canción me encanta, por que por ver sonreir a todos aquellos que me importan haría lo que sea.
En fin, valga este texto como disculpa ante todos los que hayan sufrido mis despistes o mis olvidos. Sé que soy un desastre, sé que no tengo excusa, sólo sé que no sé nada(gracias Sócrates) y así sigo(y lo que me queda...)

Por verte sonreir, por veros sonreir me olvidaré una vez más...de mi propia tristeza.

¡Trata de arrancarlo, Carlos! ¡Trata de arrancarlo, por Dios!

Carlos Sainz se retira. Es el piloto con más triunfos del mundial, aparte de ser bicampeón del mundo( y tantas otras cosas más). Sin embargo, será más recordado por la mítica frase que le dijo su copiloto cuando a 5oo metros de proclamarse por 3ª vez campeón del mundo en el RAC de Inglaterra, su coche se paró. En pocos segundos, quedaron condensadas varias imágenes: la del esfuerzo sobrehumano por tratar de arrancar un coche que no iba, la de la incredulidad, la de la impotencia, la de la derrota...En esos segundos trágicos, muchos nos vimos reflejados.Ese sueño que está a punto de cumplirse y justo en el último momento se desmorona, ese plan o ese tan ansiado viaje que se desvanece como por arte de magia,ese deseo de que algo acabe bien por una vez en tu puñetera vida y descubres que estás igual o peor que antes. Ya lo dijo el cabronazo ese de Murphy:"Si algo empieza bien, acaba mal.Si empieza mal, acaba peor".
Carlos Sainz se retira. Ya no tendrá que oir chistes tan crueles como el que decía:"¿Qué hace Carlos Sainz cuando acaba la carrera? Pues ir andando hasta la meta..."Pues eso, Carlos. Ya no trates de arrancarlo, que seguirás siendo un campeón.

Zaragoza

Zaragoza es una gran obra
permanentemente invadida
por una eterna zozobra.

Campo de minas y del escombro
que mina la moral del ciudadano
abonado cada día al asombro.

Urbe lunar tejida a cuchillo
con cráteres en pleno asfalto
reino del pico, de la pala y del ladrillo.

Esto es un fracaso
mi poema una perdida de tiempo
porque nadie me va a hacer caso.

Y es que siempre aparecerá un agujero,
una zanja, una barricada
infinitos desastres y un solo obrero.

..........................................................
Moraleja: ¡Ay, Zaragoza inmortal!
invadida, reconquistada,sitiada...
pero la batalla especulativa
esa...¡esa no la ganarás!

Sobreviviendo a los Pilares(segunda parte)

Vamos a ver, ¿dónde nos quedamos el otro día?...¡ah,sí!

Martes 12: Día del Pilar, Día de la Ofrenda de Flores y yo en la cama hasta la hora de comer, guardando fuerzas para el concierto de Bunbury que comienza a las 8 de la tarde...
Antes tocaba Julieta Venegas y después, nuestro maño más internacional, ¡pero sólo dura 1 hora!. Interpretaciones varias: que el concierto era retrasmitido por tve-Aragón y sólo tenian ese rato,que al participar más cantantes(más tarde tocaba Ariel Rot y no sé si alguien más) y por último, la teoría más extendida, es que a Bunbury le dió una venada más de las suyas y se marchó deprisa y corriendo porque no se sentía a gusto y como me dijo mi amigo Jaime:"le sentó mal la raya". En fin, otro suceso más para alimentar la leyenda negra de este artista...hora de llegada a casa. pronto, que no había fuerzas.
Miércoles 13:Esa noche no salí, ¡dejadme descansar!.
Jueves 14: Salgo con Carlos. Él y yo solos y muy poca gente por las calles del casco. El resto de mis amigos no podía salir, creo que a Carlos le pasó lo mismo. Nos bebimos unas cervecitas pa sobrellevar mejor la noche.No sé si después eso se llenó, pero a las 4 y algo de la mañana no había mucha marcha. Será mejor retirarnos...
Viernes 15:Visita a la fiesta de la cerveza del parque de atracciones.¡¡ Madre que jarras más grandes!! y que buen rollo se respira en el sitio. Es curioso oir a una banda alemana tocar el paquito el chocolatero. Solo fueron 2 jarras,¡¡ pero no veas como cundieron!!(llego a beber una tercera y me tienen que sacar de ahí con carretilla). Así que ya sabeis...¡Prosit!( o sea salud más o menos en alemán). Ahora que me doy cuenta,en casi todos los días que he relatado hasta ahora el alcohol está más o menos presente...pero vamos, que como diría Extremoduro: Me estoy quitandooooooooooooooo...
Sábado 16: Visita a la feria de muestras, hay una exposición sobre Los Beatles muy interesante, aunque el hombre que ha dejado los objetos para la exposición es muy fan, pero mucho. y ser muy fan de algo o alguien siempre me ha parecido peligroso(que conste que no soy muy fan de Bunbury, admirador, seguidor quizás). En el pabellón de Alimentación, apenas dan muestras gratuitas, debe ser que la patrulla inserso ya ha pasado por allí. No nos da tiempo para mucho,además hace frío y tiempo desapacible. Por la noche, salir con los amigos. Hora de llegada: 7 y media u 8 de la mañana.¿Hubo alcohol? Hombre, que era el último día oficioso de fiestas...
Domingo 17: Como diría Bunbury:" Hoy no estoy para nadie".La traca fin de fiestas mejor verla por la tele. Por cierto, el real Zaragoza ha ganado 2 a 1. Bien está lo que bien acaba. Ahora son las 8 menos cuarto de la noche. Dentro de un rato a cenar, ver la tele y dormir, dormir, dormir,dormir, dormir,dormir...

Sobreviviendo a los Pilares

¡14 de Octubre ya! y aún queda un largo fin de semana(o muy corto según se vea). Contar lo que he hecho daría para varios relatos, así que os lo resumo un poco, vale?

Sábado 9: Llegada a casa a las 8 y media del dia siguiente. ¿En qué estado? eso lo responderé delante de mi abogado. ¿ Qué hice? Puffffffffffff, salir de bares, beber(lo justo pa estar alegre pero sin pasarse), ir de aquí para allá,sufrir un poco de agobio al ver tanta gente(y la que queda por venir...) y regresar a casa, con una sensación rara en el estómago. ¿Qué si ligué? y a ti que te importa...
Domingo 10: La sensación rara en el estómago se acrecienta y encima no me puedo echar una siesta reparadora...pero ese día había que salir, que nos visitaba Edda and company. Por fin la veo fisicamente(nota para aquellos que no creen en las quedadas: son posibles. Y otra cosa tiene más delito ser de la misma ciudad y no conocerse físicamente...). Estamos en el Trujas, por supuesto no bebo nada a pesar de que Lennon me quiera sacar una cerveza(pa cervezas estaba yo...). A eso de las 3 y algo de la mañana, Lennon y Beika están debatiendo sobre gays y lesbianas, sobre el comunismo. sí, sí, muy interesante, ¡pero que son las 3 y pico de la madrugada!¡qué estabamos de marcha!(yo no sé si es que soy muy frívolo o la gente muy seria). A las 4 y algo vuelta a casa en taxi. Casi me sienta peor el viaje que el día anterior que iba en mi coche conduciendo(que conste que ya iba bien).
Lunes 11: otra empalmada, las...ni sé a que hora llegué a casa el día siguiente solo sé que coincidí con gente que iba a la ofrenda de Flores y que me miraban con cara rara...claro que yo alucinaba viendo a tanta gente con el traje regional puesto.¡Qué bueno el chocolate con churros! Eran las 7 y pico de la mañana. De fondo suena el Rosario de la Aurora,ojo que no acabo como el idem, sino que es una procesión. Mi procesión fue otra, de garito en garito. Mi penitencia, pasarme casi todo el dia en la cama, Pero no mucho porque a las 8 de la tarde del día 12 tocaba Bunbury...

Ostras, me estoy alargando demasiado, otro día más, vale?

My first poem written in English

11/o9/o2

It has passed a year
Where are the twin towers?
Now, thre are only flowers
And a huge hole of fear.

Fear and a wild sadness
Pain that will last forever
Tears that will be cried all together
Rage and furious madness.

The lonely blue sky,
So empty, so vast
without future nor past,
Is still asking to the clouds: Why?

Nota informativa: este poema fue escrito hace tiempo cuando aun no tenia mucha idea de los ritmos del verso inglés. Ahora que ya lo sé más o menos, pues como que no he vuelto a escribir más poemas en inglés!!!

Adiós Ron

Hoy está muy silenciosa la casa. Ya no se oye el corretear de patas, el ruido que armaba con las cubetas del agua y la comida cuando estaban vacías(era su manera de protestar, de decir: Ey, que no tengo comida ni agua, ¿qué pasa aquí?). Ya no se oyen sus ladridos cuando sonaba el timbre, ni sus chillidos cuando alguno de la familia llegaba a casa(¡éramos de los suyos,cómo no iba a alegrarse!).Hace dos meses o tres meses, a pesar de sus 12 años,no paraba de rascar en las puertas, ya fuera para buscar su pelota o para recordarnos que alguien tenía que bajarlo a la calle.
Ahora ya no nos tenemos que preocupar de eso, ni del veterinario, ni de si cruzarlo con tal o cual perra.Ahora, tal vez, esté en un sitio mejor, en el cielo de los perros o en el de los humanos o se reencarne o alcance el nirvana o que su energía vital se transforme o qué se yo. Pero seguro que estará en un sitio mejor, que después de la muerte hay algo, que me niego a creer que todo se acaba ahí...ya hace 5 años la muerte visitó a mi familia,adquirió la forma de un cancer y se llevó a mi madre, a tu dueña Ron.
Sólo espero que estés dando saltos de alegría al verla.

Aprendiz de Peter Pan

Aunque quisiera aparentar ser mayor, mi físico me traicionaría.En cambio, mi D.N.I. no lo hace porque dice bien claro que nací el 21 de Enero de 1977. Es decir,27 años. Pero todos los que me ven,con una facilidad que ya la quisiera para si mismo el mejor de los cirujanos plásticos, me echan 22 ó 23 años(¡incluso menos!). Lo peor(o lo mejor, según se mire) es que me lo estoy empezando a creer y me niego a reconocer la edad que tengo y me niego a reconocer que me hago mayor, como un vulgar aprendiz de Peter Pan. Lo malo es que yo no estoy en ninguna isla de los niños perdidos(aunque un poco perdido sí que estoy) y lo peor de todo, esto es terrible se tenga la edad que se tenga, no hay ninguna Wendy en mi vida a la que rescatar...

Adiós Aznar

No puedo más, me estoy desgarrando la cara
de tanto llorar a moco tendido. Estoy desolado,
si te vas, ¿a quién dedicaré mis versos?,
¿a quién exaltar, dedicar loas interminables?
Eres mi musa, con bigote eso sí, pero musa al fin y al cabo,
quédate,te lo ruego, te lo suplico y si mi ruego no vale
escucha el clamor de un país entero.
¡Oh mío Cid del siglo veinte y del veintiuno!
Aún muerto(Bush no lo quiera) vencerás a esos rojos,
aún muerto(Fraga no lo quiera) vencerás a esos aragoneses insolidarios,
aún muerto(Ana Botella no lo quiera) vencerás sin despeinarte.
Por muchos candados que te echen, no habrá telediario
suficiente para alabarte.¡Oh, hombre del año
pasado!

Me he secado como el Ebro tras tu trasvase
de tanta lágrima. Estoy en los huesos
tanto como Elvira y Cañete.
Mi pena es tan enorme
como el arsenal de armas de destrucción masiva.
Mi luto es más negro
que la sangre del Prestige.
Mi juicio tan objetivo
como una entrevista de Urdaci.
Mi amor por ti tan seguro
como un Yakolev 42.
Mi interés tan seguro
como el de un alumno macarra de Georgetown.

Adiós, adiós, adiós. Gracias a ti, España es más grande
casi tanto que está al sur de Estados Unidos.

Una luna cualquiera

El filo espumoso
de una nube asesina,
suavemente se avecina
por tu lado más hermoso.

El cuchillo más sedoso,
la navaja más buñuelina,
la más surrealista guillotina,
rasga tu ojo rocoso.

Es tu órbita un transitar doloroso.
Ya en tu pálida faz se adivina
que,a lo lejos,con hambre canina,
merodea un puñal aún más furioso.

Es el sol, borracho y rencoroso
que te eclipsa y margina,
que te clava una luminosa espina,
que es de tu belleza un eterno celoso.

El cumpleaños de Sara

Hace unos días fue el cumpleaños de Sara y no me acordé de felicitarla, no es que se me olvidara por completo, es que aquel día llegué a casa un poco tarde y cansado y cuando me conecté, ya mi mente no estaba para muchas cosas. Pero allí estaba ella, todo contenta porque le habían dedicado una canción en La Gramola(y yo me perdí ese momento).Enseguida pensé, tengo que resarcirme de alguna forma, tengo que decirle algo, escribirle algo. Ya sé que me dijo que no me preocupara, que no pasaba nada, pero no tengo disculpa.Así que decidí escribirle unas líneas en este blog, ya sé que no es gran cosa, que ella se merece un poema o algo mejor, pero es que ultimamente no estoy muy inspirado. Mis musas están difusas, mis musas están confusas, ¿dónde andarán mis musas?. Bueno esperando a que me llegue la inspiración de nuevo, dejo esto escrito para que quede constancia.
Sólo una cosa más, Sara: ¡¡MUCHÍSIMAS FELICIDADES!!

TV Vaticana

Voy a poner algo que espero que os arranque una sonrisa, que a veces nos ponemos demasiado serios en los blogs...Que conste que no es mío, ya me gustaría a mí ser tan original(bueno, si lo de entre parentesis sí que es mío)
Esto es lo que se puede contemplar en la tele vaticana:
9:00: Misa matutina con Cruz y Raya.
10:00:Rosa Rosae, Curso de Latín(patrocinado por CCC, que como todo el mundo sabe significa Catequesis, Comunión y Confirmación).
11:00: Megacrucifix: programa de entretinimiento para monaguillos.
12:00:Deporte:Campeonato de Genuflexiones en pista cubierta.
13:00:No hay Dios sin tres: concurso presentado por Santi Guando.
15:00:El Rayo Católico: serie de ciencia ficción.
16:00:Papa Mío: programa de cotilleos episcopales
17:00: Documental: ¿Hay Birra después de la muerte?(patrocinado por San Miguel).
18:00 El osito Misa: Dibujos animados.
19:00 Beat, Beat, Beato: programa musical(hoy invitado estelar:Julio Iglesias)
21:00 A punta de epístola. crónica de sucesos.
22:00: Cine: Monja Mon( con Penélope Cruz en uno de sus primeros papeles).
24:00: Católicos y ortodoxos: debate a gritos(tema de hoy:¿ y si en vez de comulgar con vino lo hacemos con cerveza?)
1:30: Cine x, sólo para obispos(títulos de hoy:-Debajo de la sotana tengo una banana
-Monaguillos sin calzoncillos
-Pepillo que bien pasa el cepillo)

Resaca

Domingo por la tarde. No me apetece hacer nada, ni siquiera escribir aquí. De fondo, suena la radio. De alguna forma hace que me haga volver a la realidad. Ya no me duele la cabeza. Tampoco bebí tanto anoche pero parece lo contrario. Afortunadamente la comida me ha entrado bien y no he sentido arcadas ni nada por el estilo.¿Me estaré haciendo mayor? La semana que viene es el cumpleaños de Rafa, otra prueba de fuego. Y la semana siguiente son las Fiestas del Pilar.Más resacas se adivinan en el futuro y no exclusivamente alcohólicas...

Ladyblue

Lo bueno abunda y tú eres un ejemplo de ello. Contigo hacen 3 las Martas que conozco¡¡ y qué alegria conoceros!!Aunque tú seas la única a la que no he visto fisicamente...vale a Marta de Cantabria no la he visto "in person"pero me ha mandado su foto...Pero el físico no es importante, porque pienso que eres una tía enrrollada y encima bunburyana total. A ver si coincidimos saliendo por ahí y si es con una canción de Héroes o de Bunbury, pues mucho mejor no?
Espero que no sólo a tí sino a todo el que lea este blog le sople el viento a favor...

Alicia

Alicia y su mechón de pelo cayéndole tan graciosamente sobre su cara. Alicia y su sonrisa limpia y clara. A pesar de la distancia, siento estar a su lado cada vez que se mesa los cabellos. ¿Y qué decir de su sonrisa? He estado buscando el verso perfecto para describirla y no ha habido forma. Incluso he leído a los grandes poetas y se quedan cortos. Simplemente diré que para saber como es esa sonrisa hay que verla y es entonces cuando se comprende todo.
Pues ya ves Alicia, al final me has inspirado estas líneas, espero que no sean las últimas. Gracias(por tu amistad, por tu sonrisa, por tu mechón de pelo...)

Recuerdos de Cantabria

Estas líneas van dedicadas a mis 2 cantabras favoritas, Mar y Marta, aunque más a esta última que fue la que me introdujo el bichillo de escribir...
Hace muchos años veraneé en un camping en Noja,era la primera vez que me bañaba en un mar diferente al Mediterrraneo y la verdad es que las diferencias eran bastantes notables. Primero en las olas, vaya olas, y yo como un cabra loca lanzandome con mi colchoneta por ellas, la de revolcones que me llevé...segundo, las mareas, sí, vale en el Mediterraneo también hay mareas pero es que allí se notaban una barbaridad.por las mañanas, la playa era inmensa y poco a poco tenias que echar la toalla más para atrás porque se te mojaba.Total que por la tarde, sólo quedaba una delgada línea de arena.
Recuerdo como me subía por los riscos de los alcantilados buscando moluscos, una vez me caí...aún llevo la marca en la espalda.¡Y qué ricos los sobaos pasiegos! Porque hicimos una excursion por el valle del Pas, ummm, sin palabras.También fuimos al parque natural de...ay, no recuerdo el nombre, mis cantabras me ayudarán. era un sitio donde había osos y otros animales salvajes, era como un zoo al aire libre.
Sobre los pueblos y ciudades que vimos, sólo me acuerdo de las cuestas empinadas de Santillana del Mar,de la bonita playa de Laredo y de Santander, algo que no había visto en ningun otro sitio...allí en mitad de la acera,había el típico recuadro donde se pone el típico arbolito sólo que en vez de árbol había puesto una cubeta para que los perros hagasen sus necesidades en ella, luego se le daba a un botón y salía agua que limpiaba la cubeta.Por ahora eso es todo, pero miraré en algún album de fotos a ver si recuerdo más cosas de Cantabria. ¡Ah bueno! que en ese camping vi la película Supergirl y que fue la primera vez que entre a una discoteca, claro que eran las 7 de la tarde y porque me hice amigo de los dueños del camping y me dejaron verla, pero no la ví por la noche, mecachis...

Un poema pa-ella

Eran unos granos pegados a una cara.
Era una paellera sucia y usada.
Era una tormenta de granizo anaranjada.
Era una faz de piñones sembrada.
Era un rosario, una letanía de granos inacabada.
Era una condena, una plaga granulada.
Era, es y será un grano con forma humana.

Si la cara es el espejo del alma...
miedo me da sólo de mirarla.

Era una cara llena de lapas.
Era una cara llena de trampas.
Era una cara de geografía complicada.
Era una cara cubista y abstracta.
Era una cara imposible y fracasada.
Era una cara que da asco y está asqueada.
Era una cara siniestra y atormentada.
Era es y será una cara dura y abrasada.

Era una cara...
pero con tanto grano ni es cara ni es nada

Mis poemas

Pues pensaba publicar un poema "alege" aquí porque reconocereis aquellos que hayan los 2 que ya he puesto en esta página que son un poco "serios" pero resulta que la mayoría de mis poemas o son de desamor o de necesidad de amor o son "combativos" es decir de caracter político y la gram mayoria de ellos con rima(sí, Edda, si lees esto, casi todos con rima). Esperad un momento, acabo de encontrar un poema que le escribía una profesora que me caía muy mal y tenía la cara toda llena de granos. Es un poquito cruel, aviso, pero lo escribí cuando era más joven y además acababa de leer ese gran poema de Quevedo que empezaba: "Érase un hombre a una nariz pegado..."

Solo

Estoy solo, dentro de un rato me daré una buena ducha ¿y después qué?. Seguiré solo. en la ducha hare como que canto para oir una voz aunque sea la mia propia. Hare llamadas perdidas desde mi movil al telefono de mi casa solo por oir el timbre y pensar que alguien me llama.Sí, ya se que es muy triste pero es así, estoy solo, solo, solo.
La radio suena pero ella no me da caricias ni me mira ni me da conversación. Hasta estoy empezando a hartarme de mis voces interiores pero tampoco aguanto el silencio...
En fin, será mejor que me de esa ducha, mañana estaré con gente pero aún estando con gente hago una especie de viaje astral y ya no estoy alli. No puedo evitarlo.
Ahora suena Sabina...sí yo también tengo una amiga que se llama soledad.

Enfermo de vida

Estoy enfermo.
Terriblemente enfermo.
Enfermo de vida.
Ni siquiera la muerte es un alivio
para el inmenso dolor de estar vivo.

hayquedespertar

hayquedespertar: "hayquedespertar "

Mi primer texto

Esta es la primera vez que escribo aquí y no se que decir...es que uno no puede estar ocurrente las 24 horas del día, aparte de que hoy no me encuentro muy bien. Por cierto quiero desde aquí dar las gracias a Edda porque fue ella la que me recomendó esta página. A ver si para la próxima vez escribo algo más original...Total seguro que nadie lo lee.

Autorretrato

El corazón ahorcado en los huesos,
los huesos prendidos de la piel,
la piel vestida de aire.

La mirada miope secuestrada por los ojos,
los ojos tocados y hundidos en la cara,
la cara espejo de la nada.

Los dientes furtivos en la boca,
la boca amaga una sonrisa recortada,
una sonrisa deshecha en el vacío.

Las manos atadas a unos brazos escuetos,
unos brazos como ramas de un tronco desgarbado,
un tronco que se vanagloria de llamarse cuerpo.

Unas piernas extrañas que se precipitan sobre los pies,
los pies cansados de su propio caminar,
un caminar torpe y lento.

Un ansia de vida infinita,
un cuerpo largo pero escaso,
famélico de esperanzas, obeso de desengaños.

De arriba a abajo, del cielo al infierno,
soy un angel herido,
soy un demonio muy humano.

Algo se ve a lo lejos,
una figura inconclusa, un suspiro alargado,
un boceto de persona, un poeta vencido.